No sé muy bien qué poner, gente... Mi vida está obrando de bajón patológico y pendular...
Lentamente las espinas se vuelven alfileres clavados muy adentro...
Todo se vuelve un mar de sangre...

Sinceramente

A ver, a ver. ¿Cuál es el problema de la gente buscapleitos como El Conde de Montecristo? ¿Ocultandose tras un nick literario para ocultar su mediocridad? Puede ser. Pero no me meto. Despues de todo, mi seudónimo de escritora es Ursula Iguaran. Tal vez tiene traumas de pequeño y gusta de atacar directamente a gente que no conoce. Le informo que hay algo llamado diplomacia, que dicta que usted puede expresar cualquier expresion respecto a nuestros escritos, mas no atacarnos como personas.
En cuanto a su comentario sobre los Beatles que, por haberse separado, son anacrónicos en el siglo XXI, le comunico que Alejandro Dumas (de quien usted tomo ese simpatico nick, vanagloriandose de sus conocimientos), también murió. Y también ha muerto Picasso, y Van Gogh, y Sartre, y Nietzche, y Ghandi, y Dotoievski, y Cortazar, y Copernico, y Galileo, y Da Vinci, y MArlon Brando, y Piazzola, y el Che Guevara, y John Lennon, y George Harrison, y Jim Morrison, y Cervantes, y Shakespeare. Queda de ellos su obra. Y si usted propone que nos olvidemos de las grandes obras de la humanidad (Quizás lo unico por lo que la humanidad vale la pena), simplemente porque vivimos en este siglo y esas grandes mentes ya se apagaron, expreso mi mas firme disenso.
Por otra parte, se burla de nosotras por hablar de "trivialidades" en épocas como las que corren, con los desastres correspondientes, y, paradójicamente, marca su mensaje con expresiones anglosajonas (Como el "Hello" utilizado en el slang estadounidense para llamar la atencion ironicamente sobre alguna cuestion). ¿Ignora acaso que el imperialismo es el culpable de la mayor parte de las catastrofes que tanto lo aquejan? Y sin embargo, demuestra haer sido dominado, como una oveja mas del rebaño. Lo lamento por usted. Además, nosotras hablamos de lo que nos da la gana en el blog, y no vamos a aceptar sus desmerecimientos precisamente por estar seguras de lo que valemos como personas.
En fin. Si no le gusta, es su opinión, pero no venga a molestar. Agradecemos de corazón sus comentarios.

COROLARIO, GIIILL!!!! TRAAAAAAAA!

FELIZ PRIMAVERA, GENTE!!!!
Espero que se hayan divertido tanto como yo.

Ehm... Entre generar hipótesis acerca de los teléfonos y escucharlos... no sé qué es peor, Bama... Lo lamento, loca 'e mier...
Quién está más al pedo ahora???!!!

Corolario a lo de Sally

Yo estoy preocupada. Lejo de ponerme a contar los rings de los teléfonos (Tas un poco al pedo o me parece, Sally?), yo escucho teléfonos sonando dondequiera que este. Generalmente, me levanto (valórese el gasto de energía) y busco el mio. Lo miro. No suena, ni mucho menos. Otras veces empiezo a alterarme, golpeandome la cabeza al grito de "Está sonando un celular, está sonando un celular", causando la alarma de mis amigos que miran sus respectivos celulares y me miran asustados. Yo no sé si los escucho como síntoma que anuncia la proximidad de un ataque de stress, porque estoy alienada en plena era de telecomunicaciones, o simplemente como reflejo de mi deseo de que la gente me contacte.
Conclusión: Estoy hasta las manos.
Ah, al margen, odio que todo el mundo tenga celulares con pantallita de color, juegos interactivos, conexión a la estación espacial MIR, que saca fotos, te despierta y te hace un par de huevos fritos si no comiste. GENTE, ¿Qué nos está pasando? No cedamos al espíritu del capitalismo y la obsolescencia planificada. Un celular, si bien es práctico, debería mantenerse simple. Es simplemente un teléfono portátil para poder llamar desde lugares inverosímiles (Por ejemplo, cuando se te queda el auto en la ruta a Berazategui), o para que te contacte la gente y te pueda decir "Sos un gil. No estás nunca en tu casa" y vos le contestes "Ya sé marmota, para eso tengo un celular, que de ninguna manera hace huevos fritos" mientras salis discretamente de tu clase de Sociedad y Estado. O Algebra I. O Introducción al conocimiento de la fisonomía del pajarito. Ponele X, qué más da. Aunque capaz opino todo esto de envidia, porque no hay forma humana en que me pueda bajar el ringtone de una canción de los Beatles, y toda la gilada anda con "la guitarra de Lolo" o "(I cant get no) Satisfaction" a cuestas, y en technicolor, que es como la polifonía de la imagen.
No importa. Acepto mi lugar en el tranquilo, calido, pero peligrosa y crecientemente digitalizado tercer mundo.

POR SUPUESTAMENTE

¿Vieron los tonos (los "rings") que escuchamos cuando llamamos a alguien por teléfono? Yo no quiero decir nada, pero simpre el silencio entre la tercera y la cuarta sonada es más largo que el que está entre la priemra y la segunda, o el de la segunda y la tercera... Me da bronca. Encima, si llegás a escuchar esa maldita cuarta sonada, es porque te atiende el contestador. O, en el mejor de los casos, no te atienden más. Es un garrón.

Esto mismo funciona también cuando a uno lo llaman. No llegás, el maldito teléfono (o el tubo inalámbrico)estás lejos... Lo alcanzás... Va por el tercer "ring" (o "pi-pi-pi") y hasta que las ondas de sonido arriban en el artefacto para la cuarta sonada pasa un montón de tiempo. Lo cual te lleva a pensar que ya cortaron (la típica ley de Murphy). Pero no, es simplemente que hay más silencio entre la tercera y cuarta sonada.

Tan simple como eso. Casi una ley científica.

Es eso, o una ilusión auditiva.

Sally

NOTA: ¿¡YO?! ¡¿LOCA?! NAAAAAHH!

Triste Realidad

-Mami, ¿Me contás un cuento?- rogó Ezequiel desde la cama. -Bueno- dijo Clara, y se sentó junto a su hijo. - Había una vez, hace mucho, mucho tiempo, un reino muy, muy lejano que ya no existe más. Vivía en ese reino un hombre muy malo, que quería ser mago, pero nadie le quería enseñar los trucos de magia, porque sabían que la utilizaría para hacer el mal. Este hombre, entonces, aprendió algunos de los trucos de Adolfo Alfredo Aconquija, el brujo personal del rey. Aprendió, de a poco, y con mucha práctica, a hacer desaparecer cosas. Bancos, lápices y todo tipo de objetos desaparecían bajo sus conjuros. Más tarde, logró borrar animales de la granja de sus vecinos. Entonces, decidió asistir a una escuela de brujos, en otro reino, cuyo director no hablaba su idioma. Él, y tantos otros compañeros de clase, aprendieron los secretos de este arte. Un día, este hombre logró lo que tanto ansiaba: hacer desaparecer personas. Se dirigió entonces al palacio, decidido a volverse rey. Contaba con varias ventajas. En el palacio sólo quedaba la reina, porque el rey había muerto, que era incapaz de manejar el reino, y Adolfo Alfredo Aconquija, que no presentaba problemas. Tomó entonces el poder, y quiso demostrarle al pueblo los trucos que había aprendido. Empezaron a desaparecer entonces, los habitantes del reino. Desaparecía gente de cualquier edad, y de cualquier religión. El problema es que el rey, que creía ser mago, nunca había aprendido a reaparecer las personas que se iban. Cada vez menos gente quedaba en el reino. Los habitantes que aún no habían desaparecido intentaron quejarse, pero estaba prohibido mostrarle al rey que había algo que no podía hacer. Ofendido, y con el orgullo herido, el rey optaba por desaparecer entonces a todo aquel que se quejara de su reinado. Así pasaron muchos años de tristeza en ese reino lejano. Los otros reyes, que gobernaban territorios cercanos, imitaban los trucos, intentando alcanzar al rey de nuestra historia. Un grupo de jóvenes, finalmente, decidió combatir al peor rey que habían tenido.- -¿Y no tenían miedo?- -Claro que tenían miedo. Todos tenían miedo. Pero eran muy valientes. El reino ya no era como al principio. Muchos de los reinos extranjeros se habían enterado de lo que estaba pasando, y no les convenía. El rey había dado muestras de su debilidad. Estos jóvenes entonces, empezaron a organizarse, y cada vez eran más. Se reunían en secreto, y armaban un plan. Finalmente, lograron entrar al palacio y echar al rey, que se refugió en otros reinos. Todavía había mucha gente que estaba de acuerdo con él. Y desde entonces, los jóvenes luchan para que la gente no se olvide de ese rey, y de lo mal que dejó el reino, lleno de corazones destrozados.- Clara se levantó, besó a su hijo con más fuerza que nunca en la frente, y se alejó hacia la puerta. Cuando apagaba la luz, escuchó la voz de Ezequiel que preguntaba: -Mami. Si el señor ese no era mago en serio, ¿Adonde iba toda la gente?- Clara luchó contra el nudo en su garganta. -El rey escondió a toda esa gente en cuevas sin entrada ni salida. Hasta que un día, todos ellos aprendieron a volar y se alejaron, surcando el cielo, adonde no pudieran molestarlos más.- -¡Qué bueno que se escaparon! Volar debe ser lindo- -Sí, Eze, ¿Verdad que sí?- Clara apagó la luz y salió del cuarto, mientras ríos de lágrimas borraban su historia.

Siguiendo la tendencia milanesera

(Si no, chequéen wwww.esomismamente.blogspot.com)

Palabra del mes: GIL

Frase de moda: "No tira nada", o bien, "bardo y bajón"

Gracias a Gabriel Panza por tanta magia.

Las arrobas

Odio tener que pulsar "SHIFT" y después el maldito 2. No le hallo sentido. Sé que es así (o con algún código del tipo "ALT" + "inserte aquí su seguidila de números"), pero detesto hacer ese trámite cada vez que tengo que escibir un mail. Afortunadamente las direcciones de páginas sólo tienen puntos. Y letras. Eso sí es calidad.

Un hurra de mi parte para todo aquello que no necesite las malditas arrobas.

S@lly.

(jua jua)

Chascarrillo

Digamos que estuvieron en el PlP, viendo a "CA", "N" e "I".
"CA" deja de cuelgue a "N" e "I".
"N" dice: "Hey, hagámosle una persecuta a CA porque me va a escuchar!!!".
"I" responde, codo a codo, firme al pie del cañón.
"CA" sale, y se pasea con... digamos "x"... por un puentecito, directamente arriba de "N" e "I", que creen no ser vistas por "CA".
Al pensar esto, "N" dice: "nos tomamos el palo" en una posición cobarde.
"I" ve que "CA" continúa el recorrido del puente y baja, quedándo directamente detrás de "N" e "I".
En ese momento, presa de un ataque de estupidez, dice -ALTO Y CLARO-:"Che, "N", nuestros pasos se re escuchan...", quedándo como un ejemplo obvio de estupidez infinita.

No fue chistoso en el momento (menos para "CA", en su soberbia sin igual), pero después de unas horas quedó tan en evidencia la pendejada gigantesca de "N" e "I", que quedó como hito histórico.

Chascarrillo de mal gusto.

Para vos, Mariel, que lo mirás por TV. O por monitor de PC, mejor.

Sally

Mi profesor de Sociedad y Estado concluyó su explicación: "El siglo XX es, realmente, un siglo impresentable". ME pareció el adjetivo más copado aplicado a un siglo, y me alegró mi horrendo lunes.

Cuento II

En la playa, lentamente se hacía de noche. El cielo estaba cubierto de espesas nubes violetas. Hace días que la tormenta amenazaba con desatarse. Corría un viento frío, cargado de arena. Más lejos, las olas rompían contra la escollera vomitando espumarajos blancos.

En el horizonte, iluminado por la intermitente luz del faro, se divisaba un pequeño barco, que luchaba por mantenerse a flote en el mar picado. Después desaparecía entre las olas, y resurgía, sin resignarse a su destino, como una metáfora de la lucha por la vida.

La tempestad se desató tan abruptamente que apenas le dio tiempo a una gaviota de ponerse a resguardo, evitando que la arrastrara el viento. Fue un relámpago, y un sonido crujiente que parecía estar quebrando el cielo en pedazos. Y después la lluvia. Eran gotas pesadas, casi blancas contra el púrpura de la noche, que envolvían todo, de a montones. El viento se intensificó, arrastrando gélidamente todo lo que no estuviera bien sujeto. Y allá se fue la gaviota, aleteando desesperada e inútilmente.

Otro trueno, potente, iracundo, y un rayo cayó sobre el muelle, partiéndolo en dos. No era una tormenta como las otras. Habría de durar sólo dos horas, pero sería la más devastadora que se podría imaginar. Las olas crecían cada vez más, estallando estruendosamente contra la orilla, y retrocediendo arrepentidas con velocidad, sólo para formar una nueva ola, aún más alta y más grande. No había ningún ser vivo a la vista. Sólo la tormenta, a su libre albedrío, ocupándolo todo y llevándoselo consigo.

Él estaba sentado en la arena, indiferente a la catástrofe que lo rodeaba, mirando el mar furioso, y protegiendo su cigarrillo de la lluvia que lo cubría, llegándole hasta los huesos.

En el barco, yacían los cuerpos de los 6 hombres que hacían las veces de tripulación, y que volvían de algún lugar lejano. Todos degollados por el mismo pequeño cuchillo que ella había escondido en su ropa interior cuando la encontraron. Y ella ya estaba lejos, luchando contra la ira de las olas que en vano intentaban arrastrarla hacia el fondo. En donde ella venía, nadar contra la marea era un ejercicio cotidiano, y su cuerpo, en apariencia frágil, se engrosaba, y se volvía fuerte, y se fusionaba con el agua. Hacía ya 2 días que la habían descubierto, y había navegado con aquellos hombres. Y hacía 3 que se había subido al primer barco que vio, y se había escondido bajo una manta, para dejar atrás su ciudad y sus recuerdos, y las amenazas de su madre y de la policía. El primero en verla fue el más joven del barco, que también fue el primero en morir, más tarde. La presentó al resto de los hombres. Se rieron de ella porque no hablaba su idioma, y no la tomaron en serio, por su corta edad. Pero ella les había enseñado. Porque había aprendido demasiadas cosas que no quería saber en sus 18 años de vida. Una noche, en su cama, se aburrió. Se aburrió de no comprenderlos, se aburrió de los discretos manoseos y se aburrió de sentirse envuelta en una soledad extraña en la que los demás formaban parte de un mundo que ella no conocía, y al que nunca podría entrar. Y decidió exigir respeto. Se levantó, cuchillo en mano, y cuarto por cuarto, cama por cama, los degolló sin detenerse a escuchar súplicas, mientras dormían. Excepto al primero, al más joven. Era el único con cuarto propio, y estaba despierto. La vio entrar, y, aunque no entendió sus frenéticas palabras, ella vio el temor en sus ojos. Lo apuñaló, al borde del llanto. Después, al terminar la masacre, decidió arrojarse al mar, para llegar a la playa. No podía llegar al puerto en un barco que transportaba cadáveres.

Llegó cansada, y la tormenta todavía arreciaba. Estaba empapada. Se escurrió el pelo, y miró a su alrededor, y lo vio, tan atónito como ella. Él creyó que era todo una visión, producto del frío, y del agua, y se paró para cerciorarse. La agarró del brazo. Era real. Extremadamente real. Y preciosa. Ella parpadeó, bajando sus ojos verdes, y acercándose a su cuerpo. Ya no tenía que estar a la defensiva. Podía confiar. Se abrazó al pecho de ese hombre extraño, y compartieron el resto de calor. “¿Como te llamás?” probó él. Pero ella no lo entendía, y le sostuvo la mirada interrogatoria, balbuceando cosas en su idioma. Con gestos, él le preguntó si tenía frío, y ella contestó que sí. Se volvieron a sentar en la arena. Él la tomó del mentón, y levantó su cara. Buscó su boca, y ella respondió. De pronto, la lluvia no importó, y el frío desapareció. Sólo existían ellos, retozando sobre la arena, como una pareja que se conocía desde hace años, sin pronunciar ni una palabra, y sin embargo, perfectamente sincronizados. Cuando terminaron de hacer el amor, la tormenta había amainado. Él se durmió sobre una almohada de ropa húmeda. Ella, sobre su pecho. Cuando despertó, ella ya no estaba. Intentó recordar su olor, sus formas, cualquier cosa. Volvió caminando, y encontró un cuchillo pequeño y delicado, casi cubierto por la arena. Lo guardó en su bolsillo. En algún lugar, un barco sin vida llegaba a puerto.

Es lo que hay

....
Tengo la mente en blanco. Me levante a las 5 de la mañana y tengo la garganta inflamada. Sepan disculpar.

Ambiguo

Conesa toda en subida. Te la debo.

Sally

La UBA (y van...)

LA UBA solo acepta cambios de horarios con presentación de un certificado laboral que diga, concretamente, que estás ocupado en los horarios en los que cursas.
Creo que es injusto. Se debería permitir aducir otros motivos. Por ejemplo, amistad. Así, yo presentaría una petición que dijese "Solicito cambio de horario porque toy solita, y la Srita. Sally, que cursa a la mañana, es muuuuuuuy mi amiga", y un certificado de Sally que dijera "Certifico que la Srita. Bama es, como afirma ser, mi amiga. Muy mucho". Ante semejante evidencia, una persona caritativa del departamento de alumnos diría "Así, pues sí". Y chau historia.

El bajón

¿No creen que hay momentos en que el optimismo rompe las pelotas? Yo en general le pongo buena onda, pero cuando uno está bajón, lo peor que te pueden decir son mierdas como "hay cosas peores", "son cosas que pasan", "pensá en el hambre en África","ya va a pasar", "bueno, no es para tanto",o "dejá de llorar". Punto uno: el bajón es algo profundamente egoísta. En esos momentos, hasta al más socialista de los socialista le importa un carajo la gente que la pasa peor. Lo importante es el propio bajón.
Punto 2: No lloro porque quiero, no es algo controlable. Además, una de las mejores cosas de estar bajón es regodearse en su propia angustia, llorando a lo María Melatos hasta mas no poder y después dormirse de cansancio. Así que, ¡NO JODAN!

Miren, caras deformadas de gente del rock, cine y deporte

Sólo en sueños....

He descubierto mi miedo interminable al azul perverso del mar y al del cielo, y a las estatuas griegas. Irónicamente, cuando no estoy durmiendo los amo. Me llena de una alegre melancolía pensar en ello.

Sally.

NOTA: Sé que a nadie le importa. Peo este es también m blog.

Engañadas!!!!

Le comunico a nuestro público (???) que hemos sido engañadas como vulgares pichiruchis. Nosotras, felices por tener un lector que dejaba commments, nos enfrascamos en conversaciones y elogios mutuos. Era todo un logro. El señor bolaperdida nos leía.

Hoy me enteré que elbolaperdida es el alterego de mi papá. No saben que amarga me supo la verdad.

Ah, Mensaje para Papá: Ya que tenemos tanto tiempo libre podríamos escribir en nuestro propio blog, no?

elbolaperdida

Caballero, le agradezco sus comments. Estoy totalmente de acuerdo con usted. Parafraseando a Mark Twain, "Cuando conozco a un norteamericano, no me importa si es negro, blanco, amarillo, o rojo. ME trae sin cuidado si es católico, budista, protestante o mahometano. ME basta saber que es yanqui. Peor cosa no podía ser."
Lo de las Torres es una barbaridad, pero también lo usaron como excusa para masacrar y torturar a toda un a población civil, sin contar el hambre, la contaminación, la explotación, las dictaduras que han impuesto en América Latina, los pueblos que han pisoteado directa o indirectamente. Así que, son de todo menos inocentes. Se lo buscaron.
Realmente, una de las cosas por las que vale la pena Internet es encontrar gente como usted. Nos gustaría charlar más a menudo. Direcciones de mail a su disposición.
Gracias.

Mama

"Tengo atragantado en el alma el sabor de una mirada" Una joyita de mi mama.

Una de las cosas más maravillosas que existen en la vida es escuchar a los Beatles una y otra vez, y una y otra vez darte cuenta que el mundo y tu vida son un poquito mejor gracias a ellos.
Pobre del que no lo vea asi. LE acompaño el sentimiento

El perro de Pavlov, según últimos estudios....

se llamaba Bobi


(Si, ya sé... Cada día lucho por alcanzar nuevos niveles de pelotudez)

De una compañera de la facu

EN JULIO DE ESTE AÑO VIAJÉ A JUJUY,Y ENTRE LOS LUGARES EN LOS QUE ME RECIBIERON (Y MUY BIEN) ESTÁ LA COMUNIDAD DE YACORAITE. ESTA COMUNIDAD ESTÁS CONFORMADA POR 60 FAMILIAS, QUE VIVEN DE LA POCA AGRICULTARA Y DE LOS ANIMALES, YA QUE ES ZONA DE MUCHA
PIEDRA.

CUESTIÓN, HACE UNOS DÍAS LLEGÓ UN EMPRESARIO LLAMADO ADRIAN GARCIA DEL
RIO, CON UN PAPEL EN LA MANO, QUE DECÍA QUE AHORA LAS TIERRAS DE YACORAITE
LES PERTENECÍAN, PORQUE LAS HABÍA COMPRADO. PERO ESTA SINIESTRA PERSONAJE,
NO SOLAMENTE ES UN EMPRESARIO, SINO QUE TAMBIÉN TIENE MUCHOS CONTACTOS
POLÍTICOS, LO QUE LE PERMITIÓ HACER SEMEJANTE ACTO DE IMPUNIDAD.

LO MÁS TRISTE, ES QUE LAS TIERRAS VAN A HACER UTILIZADAS PARA CONSTRUIR UN
HOTEL DE LUJO Y HASTA UN CASINO, YA QUE AHORA LA QUEBRADA DE HUMAUACA FUE
DECLARADA POR LAS MÁXIMAS AUTORIDADES COMO PATRIMONIO CULTURAL. A PARTIR DE
ESTE "PREMIO" QUE RECIBIÓ JUJUY, LAS TIERRAS COMENZARON A SER SAQUEADAS A
LAS COMUNIDADES ABORÍGENES PARA RECIBIR AL TURISMO.

ESTE ACTO DE IMPUNIDAD, DE SAQUEO ES REPUDIADO TANTO POR LA COMUNIDAD, COMO
POR NOSOTROS. EL DÍA QUE LLEGARON LAS TOPADORAS JUNTO CON UN CORDÓN POLICIAL
QUE CUSTODIABA A ADRIAN GARCIA DEL RIO, YACORAITE LE RESPONDIÓ, COMO ACTO
DE RESISTENCIA Y COMO ARAMA DE LUCHA, ARROJANDO PIEDRAS Y TUVIERON QUE
MARCHARSE.

VEAN ESTA OTRA HISTORIA EN DONDE LAS CLASES DOMINANTES ABUSAN DE SU PODER SOBRE LOS MÁS DÉBILES (AUNQUE HAN DEMOSTRADO QUE NO LO SON). HACE YA CINCO SIGLOS, LA
HISTORIA SE VIENE REPITIENDO, DESDE LA COLONIZACIÓN HASTA HOY CON LO
OCURRIDO EN YACORAITE, O CON LOS MAPUCHES Y BENETTON. TENEMOS QUE TOMAR
CONCIENCIA Y HACERNOS CARGO DE ESTA HISTORIA, PORQUE ES NUESTRA, Y NO
PODEMOS PERMITIR QUE LOS MISMOS DE SIEMPRE LA SIGAN PISOTEANDO, Y HACIENDO
LO QUE QUIERAN. NO QUEREMOS MUSEOS, NI HOTELES, NI CASINO, QUEREMOS JUSTICIA
POPULAR. LAS TIERRAS PERTENECEN A YACORAITE.

BASTA DE IMPUNIDAD, BASTA DE ENTREGAR LAS TIERRAS A LOS VENDEPATRIA, BASTA
DE HACERNOS LOS BOLUDOS. HAGAMONOS CARGOS DE UNA VEZ Y POR TODAS.

UNA ABRAZO PARA TODOS, Y ESPERO QUE PUEDAN ENTENDER. ME DA MUCHA BRONCA LAS
SITUACIONES COMO ÉSTAS. PERO NO HAY QUE QUEDARSE, HAY QUE SEGUIR....

"El colonialismo visible te mutila sin disimulo: te prohibe decir, te
prohibe hacer, te prohibe ser.
El colonialismo invisible, en cambio, te convence de que la servidumbre es
tu destino y la impotencia tu naturaleza: te convence de que no se puede
decir, no se puede hacer, no se puede ser".

Ahí te va el salame!!!

Tal vez prontito le llegue el queso. Pero, realmente, lector... por ponerle a su blog "me permite una palabrita"? y que cuando una, ilusionada, se mete a leer no hay ni una, no se merece ni una miga...Chequee a ver qué es lo que está pasando--- Mataría mil leer algo suyo, más allá de los comments. Si se pone las pilas, quién sabe lo que le hacemos llegar más adelante...

Gracias por leernos...

Bama & Sally

Como bola perdida---

Si yo soy yo,
y ella alguien más,
¿qué importa cuál es cual?
Por suerte existo
en el límite
de estas palabras que ves,
y que ruedan
cual bola perdida...
Ojalá pudiera entregarme
al susurro de lo que querés decir
pero,
así como ella y yo
no somos nadie,
vos sos sólo
el comentario virtual
tras la pantalla.

Otra que alegría

Ahí venía ella, con su esfera de rulos de frente y sus cubanas cortadas al mejor estilo "Joven manos de tijera", su buzo violeta viejo, el cuello de polar verde seco y los pantalones que nunca supimos bien si eran calzas o qué. Sus medias, tal vez lo más importante de la vestimenta general, venían meciéndose sobre las botamangas. Y entró para comenzar a dictarnos su clase de Psicología.

Quiero resaltar el hecho de que ese día llovía como pocas veces, y hacía un frío un tanto inaceptable a mediados de Agosto. Recuerden muy bien esto: MEDIADOS DE AGOSTO.

Así como entró, sin decir "buenos días" siquiera, tomó una tiza, y mientras los alumnos murmurábamos y nos terminábamos de acomodar en el aula, escribió en el pizzarrón: "Feliz Primavera" y dibujó una flor a lado.

Simplemente eso. Después hizo como si nada, elevó el tono de voz y comenzó a hablar de lo previsto, sin si quiera mencionar la incoherencia de lo que acababa de escribir.

NOTA: Otra fiesta en las horas de cursada en la UBA.