Es lo que hay

La distancia

2009-02-10T19:08:00.002-02:00

No tengo más elogios que la forma en que invadís mi pensamiento,
ni más regalos que los gemidos que me arrancás.
No pretendo más premio que tu mirada mansa
ni más promesas que las que no das.
Busco... No sé qué busco
Ni tampoco qué buscás
pero busco buscar juntos,
ver qué hay para encontrar.

Quiero amanecerme desvelada,
sentir tu sangre ardiente palpitando detrás.
Quiero saborear despacio una madrugada
sintiéndote completo, sabiéndote fugaz.
Sólo uin beso, buenas noches, hasta luego,
y la agonía de perderte vez tras vez
y la secreta veleidad del desconsuelo,
en que refugio lo que digo ser.

Y sin embargo, elijo ese tormento
día a día, voluntariamente,
por la libertad vana de recorrerte
por el orgullo fútil de saberte cierto.

La apuesta

2009-02-10T18:59:00.004-02:00

Recuerdo sus pupilas densamente en las mías. Sus labios ansiados sobrando palabras. Mi desnudez tiritante en la brisa de verano. Mi entrega absoluta comprometiendo su alma.
El tiene un abrazo para cada una que soy. Y sin ser uno, él es muchos. Equilibrio entre los dos. Me supo suya un instante y se desató su hambre de voraz predador.
Presiento mi cama blanca, ausente de su presencia. Tanto tonto sexo casto, puro y blando que me hiere la garganta.
Recuerdo entre sueños el momento en que dejó de ser un juego, o empezó a ser uno en que la apuesta es más alta. Y empeñé mis tristezas y mis melancolías, mi soledad y mi autonomía, mi vieja guitarra eléctrica, sólo por entrar a la mesa en que sus cartas, como guiños, suman siempre 21.

Recuerdo un adiós más triste que la muerte.

Destierro

2009-02-10T18:57:00.001-02:00

Como un cordel de acero,
como un calor de hogar húmedo y gris,
como una cinta métrica de recuerdos no forjados.

Una esfera flotando a la deriva,
en un mar de otros iguales, pero otros.
Y la sangre galopando como un potro
por noticias de remotas letanías.

Sumundo mimundo
inmundo submundo
inmóvil sucumbo.

2009-01-27T18:45:00.002-02:00

Y entonces, la ingobernable agonía,
la triste certeza de la propia muerte,
la desesperación silente y victoriosa.

Fina frontera es la que divide
el saberse difunto y el estarlo:
frontera de conciencia, ya locura,
de inconsciente proyección al infinito.

Esa muerte reside dentro mío, hipotética y gris,
mientras desángrome en amaneceres
y lloro sobre un papel
el feliz error de una existencia incierta.

¡¡¡¡Registrate, incivil!!!!

2008-02-19T16:48:00.003-02:00

La nueva Ley de Nombres, de profundísima importancia para el país y la humanidad, no hizo más que suscitarme la patológica necesidad de mejorarla. Como de costumbre, este gobierno hace, pero no lleva sus medidas hasta las últimas consecuencias. La ley dice que no se pueden utilizar nombres "ridiculizantes". El problema es que la definición de "ridiculizante" puede ser muy laxa.
Creo que la gente del Registro Civil debería ser muchísimo más estricta. "Hola, le quiero poner Yesica a mi hija" "¿En serio? No, mire, vamos a hacer esto. Usted se va allá a la esquinita de la penitencia, piensa un nombre en serio, y después vemos si lo anotamos"... "Hola, yo vengo a ponerle María de los Milagros Pilar de la Santísima Trinidad González" "Oiga, ¿no quiere ponerle Antiguo Testamento, a la pobre nena? Nada, se me va a la esquina de penitencia y piensa algo mejor. ¡Y que pegue con González, hombre, no sea ridículo!"... "Tuve un varoncito, y le quiero poner Diego Armando" "USté es un fanático idiota que no debiera tener licencia pa ser padre. ¿Hay necesidad de andar frustrando chicos así? Derechito a la esquina de la penitencia y se pone el gorro de la verguenza. ¿A VER SI HACEN UN GRUPO DE AUTOAYUDA POR AHÍ Y ENTRE TODOS LOGRAN PONERLE UN NOMBRE DECENTE A ALGUNO DE SUS HIJOS?"
Los problemas, claro, serían los del siempre. Darle el poder a los del Registro Civil llevaría al increscendo de violencia notorio en nuestros ejemplos, y todos los días terminarían con una gresca. Disminuiría, es cierto, la variedad nominal que tenemos, pero todo en pos de un mayor decoro.
Por otra parte, se superpoblarían las esquinitas de penitencia con padres nerviosos que, en lugar de hacer causa común, probablemente pelearían entre ellos, aumentando el escándalo general. Ante la llegada de un nuevo rechazado, uno bajito y pelado que hace tres días está en penitencia anotando nombres en un bloc que combinen con Iturralde comentaría en voz baja pero audible "Tiene razón la del Registro Civil. Mirá que ponerle Sol Luna Menéndez!!!" A lo que el aludido, con su orgullo herido gritaría, observando de reojo el bloc "AAAAAH, CLAAAARO, HERMENGILDO ITURRALDE ES MUCHO MEJOOOOOR" Y a las piñás otra vez.
También aumentarían los divorcios, cuando los hombres tuvieran que explicarles a sus mujeres "Yo sé que Octaviana era el nombre de tu abuela.... Pero le puse Valeria porq la señora del Registro no me lo aceptaba!!!
Como dije, "ridiculizante" es muy laxo. Mi método es enquilombado, pero si la vamo' a hacer, la vamo' a hacer bien!!!.

Cumpli años

2007-07-28T01:45:00.001-03:00

Cumpli 21 años el 15 de julio. Escribo para comunicar que los 21 son una farsa. Es verdad que quizás yo estoy un poco malaonda porque no fue un gran año. Pero honestamente, todo el mundo hace una alharaca injustificada respecto de la mayoría de edad. En principio, todo lo importante podés hacerlo a partir de los 18, como manejar, ir en cana, comprar puchos y tomar alcohol (y eso que yo no tomo). A partir de los 21 podés: salir del país, comprar un auto, sacar un celular a tu nombre... El celular ya lo tengo, y lo paga mamá, que es un trato muchisimo mejor que el que se me ofrece con los benditos 21. En cuanto al viaje, o al auto, sería interesante si junto con los 21 el Estado te diera la plata necesaria para hacer uso de tu derecho. O sea, viene Kirchner y te dice "Feliz cumpleañoz! Toma 10.000 dólares, y aprovechá pa' hacerte un viajecito a donde te plazca" Si no, es un derecho muy de morondanga, porque igual no voy a poder.También podés tomar alcohol en Estados Unidos (Adonde podés irte con las 10 lucas que te regala Kirchner), donde, pido perdón por lo trillado de mi observación, PODÉS IR A LA GUERRA 3 AÑOS ANTES!!!!!!!!!! O sea, andá a matar gente a la guerra apenas termines el secundario, pero site pegan un balazo, NO VAYAS A TOMARTE UN WHISKY, QUE TIO SAM TE CONDENA!.O sea, que ser mayor de edad no solono me sirve para nada, sino que además los releva a mis viejos del deber de mantenerme con vida!!!!!!!!!!!!!! Así que me jodo, y encima lo garpo yo!!!!!!!!! Bueh, felicitenme, por lo menos.

D.T.O

2007-07-01T00:14:00.000-03:00

Yo ya sé que vos sabías
que he sabido que sabrás
que supimos los dos juntos
a sabernos entre dos.

Yo ya sé que vos sabés,
pero mejor aclarar,
que ambos somos lo que somos
porque queremos ser más.

Yo ya sé que vos sabés
sobre eso que nos desvela:
el que quiera ver, que vea,
que no se puede esconder.

Yo ya sé que vos sabés,
y no pretendo explicarte,
que el Principito no llora
porque sabe lo que es.

Tiene el destino al revés
el hombre que ama a una rosa,
y aunque no sea amor la cosa,
yo ya sé que vos sabés.

Yo ya sé que vos sabés,
es de los dos el quebranto.
Yo ya sé que vos sabés,
y quizás no sepas tanto.

SOLIPSISMO

2007-06-08T18:02:00.000-03:00

He encontrado la refutación más evidente a la teoría del solipsismo. No puedo creer que nadie la pensó antes. Héla aquí: Si mi mente hubiera creado el mundo, el mundo sería muuuuuuuuucho más pulenta. En un mundo creado por mi mente, la gente cantaría a voz en cuello por la calle, y sería más feliz. En un mundo creado por mi mente, Bush sería un bufón al que sentaríamos en una feria para tirarle pasteles, y no el engendro que es ahora. En un mundo creado por mi mente, DEFINITIVAMENTE la ciudad de Buenos Aires NO le daría el 46% de los votos a Macri. En un mundo creado por mi mente, no existiría ni la posibilidad remota de que mis viejos se murieran. En un mundo creado por mi mente, no existiría el S.I.D.A. En un mundo creado por mi mente, todos leerían más. En un mundo creado por mi mente, no existirían los Ratones Paranoicos ni Damas Gratis. En un mundo creado por mi mente, las ciudades se pintarían de miles de colores. En un mundo creado por mi mente, Estados Unidos donaría su presupuesto militar para la educación y la alimentación de África, porque, en un mundo creado por mi mente, no existirían los ejércitos. En un mundo creado por mi mente, aquellos 30.000 me estarían dando clases en la facultad. En un mundo creado por mi mente, las cosas ricas no engordarían. En un mundo creado por mi mente, a los chicos no se les preguntaría que quieren ser cuando sean grandes, porque se entendería que están demasiado ocupados siendo chicos como para amargarse la vida pensando en boludeces futuristas. En un mundo creado por mi mente, la música estaría en el viento, junto con las respuestas. En un mundo creado por mi mente, la gente jamás, jamás, jamás engañaria a sus parejas, porque estarían increíblemente enamorados. Etc, etc, inagotables etc.No, no hay forma de que mi cabeza haya inventado este quilombo. He dicho.

MADRE MIA, Qué CALÓ!!!!

2007-06-08T18:01:00.000-03:00

México es un país con clima templado, tirando a cálido. Las temperaturas oscilan alrededor de los 25º. Todo muy lindo, por supuesto, sobre todo para los que, como yo, son friolentos, y desearían migrar cuando llega el invierno, hacia lugares con esa media.Sin embargo, me embarga una duda existencial: El subcomandante Marcos, con ese pasamontañas, ¿No se muere de calor?. Un día le van a sacar el pasamontañas, y se van a dar cuenta que desapareció hace ya un par de años, consumido por el calor. Entonces me pregunté: "Una persona tan inteligente, un estratega tan genial, ¿No contempló otras posibilidades para taparse la cara?" Y en ese momento lo entendí. Veamos cuales serían algunas posibilidades:1- Podría usar una especie de velo de tela negra, atado atras de la cabeza, permitiendo la ventilación. Con esta idea, se le presentarían dos problemas: O queda parecido a un cowboy, cosa que él CLARAMENTE quiere evitar, o adopta más bien un look musulmán, y ya se SABE que los musulmanes caen mal hoy en día. Aún peor que el Subco. Además, Mexico es un país con mayoría católica, y NADIE va a seguir a un musulmán en su jihad. Esta posibilidad está, entonces anulada. Velo no. Hay que seguir con el formato de pasamontañas2- Podría, quizás, mantener la idea del pasamontañas envolviendo un tul alrededor de su cabeza. El problema aquí se cae de maduro: ¡¡¿¿¿TUL???!! Queda como un putazo. La gente le gritaría "Subco puuuuuuuto, Subco maricoooooooooon" como a Pepperino Pómoro (de vuelta, mayoria católica), con la diferencia de que en lugar de correr, Marcos se pondría nervioso y empezaría a balear mexicanos. No, no. No queremos un río de sangre.3- La última es más aceptable. Se envuelve la cabeza en gasa, q es re-fresquita. Claro que no se podrían evitar las similitudes con una momia. Y entonces cuando el Subco vaya caminando por una calle de Tamaulipas, uno le gritaría "Parecés una moooooooooooooooooomia". Ni qué decir como termina, ¿No?. ¿Donde se ha visto a un líder revolucionario diciendo cosas como "Chinga tu madre, huevon", y peleandose a mano limpia con un mexicano, y para colmo DISFRAZADO DE MOMIA????? No, demasiado bizarro. Poco serio conducir a la insurgencia cuando parecés uno de Titanes en el Ring.No hay caso, va a tener que seguir transpirando.

Y siguen los exitos del pueblo argentino

2007-06-08T03:03:00.001-03:00

Macri, con el 46 por ciento de los votos. Pará, pará, pará.... ¿¿¿MACRI???Nooooo, no puede ser. Te debés haber confundido. Claaaaaaro, por ahi dijeron otra cosa, y vos entendiste "Macri con el 46 por ciento de los votos". Eso debe ser. ¿Cómo va a ganar Macri? ¿Como el 46 por ciento de los electores de Capital Federal van a votar a Macri?. No querido, te equivocaste de ciudad. Vos fijate: La ciudad de Buenos Aires es, ha sido y será la puerta de la Argentina al mundo (al primer mundo, se entiende, porque el resto del mundo es verdurita). Es una ciudad progresista, llena de intelectuales, la creme de la creme de la elite cultural, que va al teatro, y se impresiona cuando cruzando la General Paz ven un pobre. Es imposible que una ciudad con ese perfil vote a Macri. ¿Entendes?---¿Que lo leiste en el diario? Claaaaaaaaro, pero no se puede confiar en los diarios. Los diarios dicen cualquier cosa para vender. Además, cambian de orientacion como de calzoncillo. Seguro la tapa que viste era de Barcelona, con un titular claramente irónico.------ Pero.. Pero... ¿EN SERIO? ¿MACRI? ¿El tipo que lo unico que realmente hizo fue nacer con un apellido conveniente? ¿El mismo que estuvo en el banquillo de los acusados, y al que absolvieron los jueces de cartón de los 90, cheque de papi de por medio? ¿El de "Va a estar bueno buenos aires cuando se gobierne para el 15% de la poblacion, se fusile a los cartoneros sin juicio previo y se haga menos redistributiva la no-distribucion de la riqueza"? ¿Ese con el curriculum de una sola pagina donde dice grande en letras amarillas y azules boca juniors? ¿El amigo de Menem? ¿El de los negociados en los deleznables 90? ¿El de Correo Argentino? NO... no puede ser que haya ganado.. por lo menos no por ese margen. Porque el pueblo ahora aprendio. El pueblo sufrio mucho: sufrio al menemismo, sufrio el corralito, la debacle economica. No va a votar al unico argentino al que no perjudico NINGUNA crisis economica, porque si le tocaban el bolsillo, papa golpeaba a la puerta del cuartel de los amigos y llamaba al orden y la pacificación nacional.
MACRI????? Naaaaaaaaaaaaaaaaaaah... poné Crónica, porque te confundiste, SE-GU-RO

Justicia

2006-09-22T16:39:00.000-03:00

Como a los nazis les va a pasar, adonde vayan los iremos a buscar!!!!!!
PERPETUA para el hijo de remil putas de Etchecolatz!!!! Y bajo la fu}igura de genocidio... El resto ponga sus barbas en remojo.

A pedido popular

2006-09-01T13:47:00.000-03:00

Segunda parte de mis aventuras en tierras marìtimas, de los singulares acontecimientos en que me vi envuelta y de cómo me desenvolvì.
Entré, entonces, al departamento. Estaba, si es posible, màs frìo que el exterior. No me importó. Tras mi espera en Mar del Plata, estaba exhausta. Me preparè una cama con aproximadamente 12 frazadas, dispuesta a morir aplastada, mas no de frío. No habìa luz: comprensible dada la tormenta. Decidì solucionarlo al despertar,una vez repuesta. Me despertò mi celular sonando: una voz amiga , mi padre, quien contestome, ante mi drama lumìnico "¿Activaste la llave de paso del depto?". Se hizo la luz, metafòrica y literalmente. Yo, ni enterada de que existìa una llave de paso en cada casa. Admito mi ignorancia. Pero siempre he tomado la luz como variable dada; una de las pocas cosas que nos quedan sin intermediarios.
Resuelto el tema de la luz, me fui a hacer las compras. Sentìame una joven Doña Petrona.
Volvì. Habìa que conectar la garrafa. El candado, oxidado, no se abrìa. Intento volver al departamento. La puerta del departamento no se abrìa. Ante el complot de los elementos inanimados, llamè a un cerrajero, al que recibì sentada delante de la puerta de la fortaleza, rodeada de bolsas de comida, y pensando que con el frìo que hacìa (por suerte?) no se descongelarìa la carne, pero me congelaba yo. No lograba decidir què era lo mejor. El cerrajero resolviò todo, me encajò un nuevo candado. El chiste me saliò 40 mangos. Veìa decrecer peligrosamente mis fondos de subsistencia.
Busquè la garrafa. No estaba en la cochera, no estaba en la garrafera. Desolada, rompì en llanto, puteando a mi primo (el último en visitar el depto)injustamente. Una vez más, fue la voz de la razòn, mi padre, quien me sugiriò el lavadero. Allì estaban, efectivamente, las garrafas. Despuès de eso, se sucedieron algunos inconvenientes menores, pero nada que amerite contar.
De cualquier forma, fue un lindo viaje, y me hizo crecer como persona. Ahora, por ejemplo, se que hay una llave de paso en algun lugar de cualquier casa. CUAAAAAC

Que Tornillo!!!!!!!!!!!!!!!!

2006-08-03T00:37:00.000-03:00

Me fui a Gesell durante cuatro días. Realmente, un viaje que merece compartirse. Con una condiciòn: que todos aquellos que me hayan dicho que no fuese se guarden los comentarios del tipo "I told you so", porque igual fue muy lindo.
Saque pasajes en tren a Mardel (porque a Pinamar no habìa), haciendo las averiguaciones pertinentes para garantizar que hubiera colectivos para combinar hacia gesell. Los tiempos, concluì, me daban perfecto. Partimos hacia la aventura, muy comodos en las butacas de pullman del tren. El paseo transcurriò sin mayores anécdotas. Por supuesto, el tren se atrasó 20 minutos, pero eso no bastaba para descuajeringarme el horario perfectamente coordinado. Nos tomamos un taxi que es tan tìpico en Mar del Plata como en Nueva York, haciendo breves comentarios sobre el fresquete polar en el que se encontraba sumida la ciudad (en esto, tambièn, sorprendentemente similar a Nueva York, noto. Bah, deduzco de las películas, porque en mi vida pisè N. Y ). Al llegar a la terminal descubrimos con desazòn que nuestro colectivo habìa salido diez minutos adelantado. Vi como mi horario perfectamente coordinado no solo se descuajeringaba, sino que se iba al mismisimo carajo, y la cruda realidad me golpeò en la cara: 7 horas y media varada en la Feliz, con sueño, gastando poco, y sometida a las inclemencias del clima. Le pusimos el pecho, mucha charla y un par de cafès. Llegado el horario, debìamos cruzar una brevìsima media cuadra hasta la terminal. Traspusimos el portal del bar, y se largò el granizo, que duró (oh casualidad), hasta que nos pusimos a cubierto.
Llegamos a destino, otro taxi hasta el depto. Mientras bajabamos los equipajes se hizo presente (si, parece joda) otra vez el granizo, hasta que entramos, tras un breve percance con la llave.
Ahora se me termina el tiempo, pero en cuanto pueda, les sigo contando. Algo o alguien no quería que me fuera de vacaciones.

Recuerdos de la infancia (Segunda Parte)

2006-07-17T22:12:00.000-03:00

Y, con estas cosas, es asì. Uno abre la canilla y despuès es imparable la chorrada de recuerdos traumàticos que te salen.
Es hora de asumirlo: en mis clases de plàstica nunca tenía los materiales necesarios para la tarea del día. Yo tenía plástica, un suponer, los jueves. Un jueves nos decían: "Chicos, para la clase que viene vamos a hacer un superpendorcho ultrasport con pintitas de plasticola de color. Traigan el pendorcho (de tamaño a elección), la maderita de 25 x 30 cm, un bisturí quirúrgico previamente esterilizado, y, por supuesto, plasticolas de color". "Mamá" transmitía yo el mensaje al llegar la noche, en el calor de mi hogar "para el jueves que viene tengo que llevar un pendorcho, una maderita y un bisturì... AH, y plasticolas de color" "Bueno" contestaba mi madre, y yo daba mi tarea por concluida. Después, transcurría cual arena el fin de semana, y los subsiguientes dìas, que ya se los saben, asì que no voy a especificar. Finalmente llegaba el jueves, y con èl, mi clase de plàstica. Es más, desde bien entrada mi escolar mañana, llegaban mis compañeritos con sus bolsas de materiales ya nominados (inafanables por esta misma razòn). Yo, sola con mi alma, y sin bolsa de nada. Mi superflua necesidad artìstica quedaba perdida entre otras prioridades caseras (mucho más importantes, lo reconozco). Tras vanos intentos de encontrar los objetos requeridos en el kiosco del colegio, se imponía la clase. "Trajeron las cosas?" Pregunta la maestra. A mi alrededor, montones de voces, más o menos aflautadas respondían un "Síiiiiiiiiiiiiiiii" que me sonaba a verguenza. Aún así, mi tímido "no" resaltaba a oídos de la maestra, que con tonito paternalista (ocultando no sólo reproche, sino ganas de dejarme en evidencia) preguntaba "Alguien le puede prestar a Bama que (otra vez) se olvidó". Y así pasé mi primaria, cual obra de beneficencia de aquellos con simples madres amas de casa.
¡Sigan a los anecdotazos, nomás!

Recuerdos de mi infancia

2006-07-04T00:31:00.000-03:00

Hablando con mi viejo, recordé los regalos que me obligaron a fabricar en el colegio, en clase de plástica, durante toda mi educación primaria, para el día del padre, de la madre, navidad, pascuas, "día del pelotudo que el único mérito que tiene para enseñar es haber visto utilísima todos los días". Yo jamás fui muy buena con las manualidades, asi que hacia unas cosas francamente espantosas. Una vez hice una rosca de pascua en arcilla, con pelotitas, y hojitas, toda despareja, con grumos, y pintada con acrílico. Una porquería. Pero no se justificaba que, después de colgada un tiempo en la pared de mi padre, me despertara un día y me encontrara mi rosca hecha añicos en el piso, porque "papá le pegó sin querer, y se cayó". Exijo honestidad. La rompió porque era fea. Pedagogía a marzo. Tema para hablar con mi psicóloga.

BUENO, YA ESTA BIEN

2006-06-28T01:04:00.000-03:00

Ya entendimos de este lado. Primero, mi descargo. Estaba desmotivada, porque ya nadie me comentaba en mis posts, asi que asuman sus culpas. Segundo, mis disculpas. Verán, fue época de parciales, y estuve haciendo malabares para acsorber todo lo que debia en el poco tiempo otorgado, y satisfacer asi las expectativa puestas en mi. Por otro lado, consegui un compañerito de juegos que me distrajo bastante, y el blog quedo relegado a un digno tercer lugar, para el que no tenia tiempo. Ah, y además el mundial, gente! EL MUNDIAL, para más razones. Igual, Dado el fervor y las broncas provocadas por mi ausencia, me arrodillo ante vosotros, implorando su perdón, y prometo constituirme.
Habiendo hecho mi mea culpa, les comento que en sistemas políticos, a pesar de mis desesperados intentos, me saqué un MUY digno dos. Me puse triste al respecto, asi que no bardeen.
Voy a volver en breve... Despues de todo, tengo miles de cosas que se me traban en los dedos, y que ya voy a escribir

QUE NADA NI NADA!

2006-06-21T16:50:00.000-03:00

AH NO! eso sí que no. No puede ser que me tenga que meter YO (Sally) para poner a raya a Bama. Se dieron cuenta de que publica cada muerte de obsipo?? Hasta le dejé un comment en la última publicación, y no lo debe haber leído, la muy toledana.

18 del 5.. DIECIOCHO DEL CINCO!!! Mala, te olvidás de nosotros.

Te amo.

Sally

COMENTARIO PERSONAL: Mataría mil que te comuniques- tengo mucho que contarte.

Mis bloggers

2006-05-18T21:51:00.000-03:00

Si algo me gusta de mi blog es que los comments son un Viva la Pepa constante, en el que cada uno dice lo que se le canta. Seremos pocos, pero de la mejor calidad.
Mi viejo contribuye con ironías, poemas y personificaciones varias. Sally se anota con esporádicos mensajes de cariño que me dan un calorcito adentro en medio de mi invierno estudiantil. Hay uno que hace análisis metafórico-filosóficos sobre temas varios. Ahora se agregó uno que escribe cosas poéticas y románticas, que no supongo destinadas a mi. En una de esas es a Sally, así que convoco a la susodicha a hacerse cargo de sus admiradores. Por otra parte, Señor, ¿donde staba usted cuando yo necesitaba que me levantarn la autoestima?
De cualquier forma, muy bonito. Propugno este feliz quilombo de gentes, todos con igual derecho, empezando por mi, a opinar la pavada que se les cante.

Mundo nuevo

2006-05-12T15:38:00.000-03:00

Se augura un mundo nuevo
erigido sobre los cimientos
de la sangre combativa,
que vuelve furiosamente roja
la tierra renacida.

Se augura un mundo nuevo
ligado con los gritos
de gargantas que no callan
y denuncian lo podrido
de aquel mundo que se apaga.

Se augura un mundo nuevo
con ladrillos de esperanza
donde no cercene nadie
las luchas, ni mueran niños
deformados por el hambre.

Se augura un mundo nuevo
con una nueva historia,
real, sentida y verdadera,
escrita por manos frescas
que habrán roto sus cadenas.

Construyendo el mundo nuevo,
enarbolando fusiles,
creando revolución
desde veredas opuestas,
estamos
-------(vos y yo)

¿Qué velorio, qué velorio?

2006-04-24T20:54:00.000-03:00

¿Vieron qué momento incómodo cuando uno se entera de primera mano que murió alguien al que uno no era muy cercano? Uno se siente obligado a decir algo. Pero "mis condolencias" suena muy a siglo XVIII, "mi más sentido pésame" es muy aparatoso. Lo más pasable es "lo siento mucho" pero la verdad es que por ahí no conocíamos al cristiano más que de cruzar un "hola" cada tanto, en cuyo caso no lo sentimos tanto y estamos siendo netamente hipócritas.
Otra cosa complicada de las muertes es que uno tiene esa tentación heredada, intrínseca al ser humano, de decir cosas profundas. Caemos entonces en esas frases casi ridículas de tan trilladas, como "no somos nada", "de polvo somos...", razonamientos filosóficos a los que todos los oyentes adhieren, asintiendo con cara de circunstancia, como por ejemplo "¡Qué barbaridad! Uno se preocupa por nimiedades, y un día te dicen `tenés cáncer`y todo se reprioriza. Por eso digo yo, siempre, que hay que aprovechar cada día vivo al máximo, como si fuera el último. Al fin y al cabo, de eso se trata". También están los que hacen los comentarios (a veces rayanos en lo falso) sobre el difunto, como "era tan bueeeeeeeeeeeno" o "pero, ¿Cómo? Si era tan jooooooooooven", o "Pero, ¿Cómo?, si estaba baaaaaarbaro la última vez que lo ví".
Entre todas estas frases, se deslizan algunas incoherencias como "Cada vez se muere más gente (porque ahora los tiros pegan a los costados)" o la consabida "Pero ¿Cómo? Así, ¿De un día para otro?" "Si" dan ganas de contestar "Incluso de un segundo para otro. No de cualquier segundo, claro, sino ese segundo específico de diferencia entre un corazón latiendo y parando" Pero no se dice. El miedo a la muerte, característica del ser más (¿?) racional de la naturaleza, lleva a que todos respetemos cualquier frase alusiva al tema, taciturnos y meditabundos. Aunque sea una soberana pavada.

Ofertones

2006-04-12T23:27:00.000-03:00

Mi papá llegó muy contento a la mesa de la cena familiar, y nos mostró su última adquisición: Un set de tijera, cutter y agujas de coser, que había comprado en el tren "por la módica suma de dos pesos, por remate de aduana". ¡Un ofertón! Uno creería que mi viejo habría aprendido a desconfiar de los ofertones después del incidente del pochoclo (del que los lectores se enterarán en algún momento), pero no... No pudo resistirlo.
Cuestión, se sentó a la mesa, y mientras mi mamá disertaba sobre algún tema serio con montones de nombres de gente importante, mi papá probaba su tijera en el bigote. Siguió por el cutter. Y finalmente, enrojecido y con lágrimas en los ojos, prorrumpió en risas, explicando que "si las agujas no pinchan, estoy completo, porque la tijera es de lata, y el cutter no corta nada". Esto motivó un impulso a posterior de ir a buscar al vendedor y decirle "me cagaste", pero fue rápidamente abortado, dado que era un vendedor de un tren que nadie en casa toma nunca y que, como excepción, había tomado esa mañana papá.
En defensa del pater familiae, quiero agregar que los "ofertones" son difíciles de rechazar. A mí, por ejemplo, me tiene tentada el que vende "para el estudiante y el oficinista" un set de resaltadores a 1 peso. Yo creo que no se los compré, porque el otro día pasó vendiendo alfajores, y un tipo que se dedica a cualquier rubro, sea alfajores, resaltadores o autos, así a la que te criaste, según lo que se cayó de un camión, es poco serio.

Actualidad

2006-04-02T20:07:00.000-03:00

Desde este blog, como sufrida estudiante, REPUDIO la candidatura del funcionario de la dictadura Atilio Anibal Alterini a rector de la UBA. Los que luchamos buscando mejorar la institución nos vemos las cosas negras si tenemos a un reaccionario en el órgano superior. Repudio sus declaraciones de que "la UBA tiene que dejar de oponerse a los gobiernos de turno" y que "no voy a pedir más presupuesto. Esto es el tercer mundo, no Suiza, y nos tenemos que arreglar con lo que hay".
Exigimos la triplicación del presupuesto, que se renten a todos los docentes ad-honorem, que se rediseñen los planes de estudio vigentes desde el 83. Apoyamos la lucha docente, ante un gobierno que incumple lo pactado a fines del año pasado, y paga 9300 millones de dólares a los organismos internacionales. Claramente, la educación no es prioridad en el presupuesto nacional.
Exigimos la derogación de la Ley de Educación Superior y la Ley de Financiamiento Educativo, y la disolución de su órgano, la CONEAU, que va en contra de la autonomía universitaria conseguida en la Reforma del 18.
Invito a las Asambleas que se están organizando en todas las facultades, con plan de toma de las mismas, el lunes a las 19 hrs, y a la marcha al Colegio Nacional convocada para el martes a la mañana.

Treinta mil

2006-03-27T23:39:00.000-03:00

30 años de la implantación del horror como forma de vida. Afortunada, quizás, viví sólo 20. Y a tan tierna edad, tengo la piel desgarrada en treinta mil lugares. Tengo treinta mil lágrimas que pugnan por salir. Tengo treinta mil historias que podría haber vivido, o, (al menos), haber escrito. Treinta mil profesores, treinta mil padres, treinta mil hermanos que jamás conocí. Cuatrocientos compañeros de juego escondidos bajo un manto de oscuridad y mentira.
20 años de aquellos dolorosos 30, y sin embargo me siento culpable. Me hago cargo de la culpa que los asesinos son incapaces de sentir. Soy culpable, quiera o no, de haber nacido tarde. De no haber podido luchar, de no haber podido gritar, de no haber estado al lado de ellos, codo a codo, a cada paso del camino. De no haber sufrido yo aquel nefasto destino, con tal de salvar a alguno. De que no sea mi madre la que luzca un pañuelo blanco, con la frente en alto, denunciando a voz en cuello lo que nadie quiere oir.
Treinta mil dolores sin funeral. Treinta mil voces que creyeron apagar, pero siguen gritando. Treinta mil picanas que no quemaron las ideas.
Treinta mil colores de ojos, de pelo.
Treinta mil compatriotas.
Treinta mil seres humanos.
Y tantas impunidades, indultos, leyes, y tramoyas burocráticas que pretenden borrar la sangre indeleble que mancha las manos, que abona los suelos, que enaltece a las madres, que queda grabada en muchas más de treinta mil memorias.
Es mi compromiso no olvidar ni perdonar. Es mi compromiso, expiando la culpa de no haber estado cuando era necesario, levantar treinta mil antorchas, treinta mil banderas, y seguir luchando por una realidad distinta, más justa, más libre, más humana. Es mi compromiso pedir castigo para todos los que deshonraron nuestra nación, exterminando gente que valía la pena, y condenado a las generaciones venideras al hambre y la ignorancia, a una vida cercenada por un neliberalismo inhumano. Es mi compromiso educarme y educar a otros, para que la enseñanza vuelva a ser lo que una vez fue, lo que ellos querían que fuera, y no esta farsa funcional al sistema. Es mi compromiso desgarrarme la garganta, quemarme las pestañas, abrir los ojos y extender las manos. Es mi compromiso volver a buscar aquello que nos obligaron a dejar de buscar, alejandome del miedo que durante treinta años cumplió con el plan metódico de paralizar las alternativas, las ideas, los sentimientos. Recuperando la historia en lucha, que es muy distinta de aquella que quisieron implantar, que hablaba de ocho mil "excesos", de dos demonios y del "algo habrán hecho".
Treinta años, aún para alguien de 20, no es tanto tiempo. Las heridas siguen latentes, y todavía resuenan treinta mil aullidos en mis oídos. Por eso, me uno con todo lo que tengo para dar al "NUNCA MAS" que atraviesa la república y el mundo. Porque se olvidaron que las ideas no se matan, aún en un genocidio. En mí, y en tantos otros, vive el germen de algo nuevo, que crecerá en libertad, abrigado contra viento y marea. Así se hará honor finalmente a las 30.000 vidas derramadas inútilmente por botas genocidas que, espero, verán el fin de sus días humillados y repudiados, en cárceles comunes, con condenas perpetuas y efectivas.
¡Nunca más! Ni olvido, ni perdón.
24-03-06

Apodos

2006-03-15T13:35:00.000-03:00

Algo que me confunde es cuando la gente, ya mayorcita y todo, tiene los apodos que tuvieron cuando eran chicos. No me parece serio. Por ejemplo, tengo un tío que fue presidente de la Suprema Corte durante muchos años, y le seguimos diciendo "Boli". De hecho, sólo recientemente nos enteramos de su nombre real. "Boli" no suena a presidente de la Suprema Corte.
Un amigo de mi familia es un inminente nominado al Premio Nobel de Física, que hizo una teoría físico-matemática sobre el origen del universo, y le decimos "Quique". Cuando a mi me dicen "Quique", me imagino a alguien medianamente joven, pero no a un señor de 50-60 años que hace cosas importantes.
Insto a la gente a abandonar sus juveniles apodos al cumplir los treinta, en pos de una mayor seriedad cuando uno cuenta anécdotas que los involucren.

Pd: Es verdad que a mí, por ejemplo, mi hermano me sigue diciendo "enana". Eso se va a tener que acabar cuando empiece a ser importante.

Psicologia

2006-03-09T23:22:00.000-03:00

¿Porqué será que a los psicólogos que te quiebres y hagas el ridículo llorando como niña chiquita les parece un "gran avance"? Los hace sentir bien con su trabajo.
En mi caso, "Cinema Paradiso", "El Principito" y "Mi planta de Naranja Lima" son grandes avances, porque lloro como una magdalena.

Cuando un amigo se va...

2006-03-03T00:34:00.000-03:00

Aprovecho este espacio para mandarle todas las buenas ondas a Sally, que abandonó mi hogar, con montones de miedos, para vivir la Odisea de bancarse sola y construirse el futuro que se merece. Cursilería al margen, Gorda, te deseo TODA la suerte y te voy a extrañar horrores, pero sabés que estoy cuando me necesites. Siempre queda un espacio vacío.

Decreto de necesidad y urgencia.

2006-02-27T19:09:00.000-03:00

Bueno, urgencia, lo que se dice urgencia, en realidad no. Pero es algo como para pensarlo.
Yo creo que hay que hacer un proyecto de ley, o algo así, para establecer una multa, penando a todo aquel que, viajando sentado en un tren, colectivo, o transporte público a elección, haga el amague de levantarse. Así, la señora que levanta sus bolsas varias del piso y mira para el costado, inquieta,para después sacar una revista y ponerse a leer, el pibe que separa las monedas para la combinación 16 paradas antes de bajarse, o el hombre que se toma del asiento de adelante y se semi-levanta, solo para acomodarse, serán considerados agresores, por darnos falsas esperanzas, y deberán pagar al pobre iluso parado junto a ellos una módica suma a definir. Lo importante no es que paguen mucho, sino que comprendan la maldad que conlleva su actitud.

A la UBA le cabe el Carnaval

2006-02-27T12:23:00.000-03:00

Qué tal, bloggers y no-anónimos seguidores de Bama. Soy Sally, aportando más datos del quilombismo general que reina a la UBA,que nos deja a nosotros (pobres... pobres pobres estudiantes) mordiendo el polvo de la derrota.

No hay nada parecido a la falta de seriedad constante que (no) tiene esta Universidad para con nosotros. Uno se levanta afrontando las inclemencias de las horas madrugariles e inhumanas determinadas por la distancia irreal entre la facultad y uno. Trenes, lluvia, autos, semáforos en rojo, otros peatones, señores que te roban el asiento, masa trabajadora moviéndose como hormiogas, etc. Uno se levanta, teniendo esperanzas aún en su objetivo final, en la dulce victoria de consumar el trámite para sentirse dentro de la Carrera.

A pesar de soportar todo esto, como el típico un ubeño de siempre, hoy me encontré que mi amada Sede de Cs. Sociales en Parque Centenario estaba cerrada nada más ni nada menos que por CORSO. Por Carnaval, señores, sí. Facultad, cabe decir, que no tiene un puto registro coherente y real de los trámites a seguir y la documentación a entregar. Y ni hablar de ese salame bogusero al que pagan para que use Internet desde la computadora del Depto. de Alumnos, que está, intuyo, para hacer de espía distractor, de infiltrado... Hablando con él uno se puede esperar respuestas del tipo "no, sólo es una la fotito 4 x 4.. Sí, a pesar de que la documentación se mande a deptos distintos después!" o "No, no, no hace falta que traigas el título legalizado, o el título de la secundaria, o el del CBC, o la legalización." o "¿Qué? ¿Inscripción hoooy?!!?!!??"

Ahí uno ya se freackeó. Pero recibir el desprecio, la volteada de cara, al espalda inhóspita de la Facultad... una mañana de lluvia, frío, y una ciuad tan muerta que no había siquiera lugares con Internet (ni hablar de una puta óptica para sacarte las fotitos de porquería)-

Qué tiene que ver la administración pública con el carnaval, nos preguntamos. Bah, los administrativos no. Al menos, no los públicos. En realidad, yo sola me pregunto. Será que fui la unica idiota que decidió levantarse con ese frío inmundo otoñal, o la única lela que a pesar de la lluvia se prometió no dar nui un paso atrás, ni siquiera para buscar algún abrigo, o la única estúpida viviendo en una lata de tomates que no se entera que es fecha de carnaval (...Ma qué fecha ni fecha, si el día era horrendo: El único gil que nos cagó a bombitazos desde el cielo fué Dios. A que se divertía!)o la única que ,a pesar de todo, todavía quiere ir a tiempo, en regla, en condiciones y con cariño hasta su Facultad a hacer trámites....

¿Y qué aprendimos hoy, bloggers y no anónimos, seguidores de Bama?

Aprendimos que a la UBA le cabe el Carnaval.

Sí, soy una amarga.

2006-02-26T03:46:00.000-03:00

Me irrita soberanamente el/la molesto/a, presente en todas las fiestas de cumpleaños, que, al término del clásico "Feliz Cumpleaños" insiste en cantar esa canción espantosa de "Feliz, feliz en tu día". Quizás detesto el agregado teológico (Ni soy tu amiguito, ni creo en Dios, así que ahorráte la bendición y dame el vuelto), pero fundamentalmente creo que el concepto queda claro con la primera canción. No necesito que sigan cantando.
AGRAVANTE 1: La deformación pretendidamente graciosa de "Feliz, feliz en tu día", no sólo violenta, sino anacrónica. Es más probable que me caiga un rayo que que me pise un tranvía en el siglo XXI.
AGRAVANTE 2: EL homenaje a la canción imbécil: "Salute, felicidades". A Nico Repetto habría que lincharlo en la Plaza Mayor por haber popularizado ese tema.
AGRAVANTE 3: El tío y/o/ pariente tarado, que, ya grande y todo, insiste en cantar todo el potpourri de irritantes canciones cumpleañeras... AAAAAAAAAAAAAAAARGH!

A pedido de mi padre, por otra parte, inicio una petición para erradicar las velas esas que se vuelven a prender después de apagadas, hasta que uno las ensaliva todas, quemazón de índice y pulgar mediante, o, en casos más graves, tira la torta y grita en voz alta su deseo cumpleañero (Arriesgandose a que no se cumpla) "Se van todos a la....". Ya no es ni gracioso ni sorpresivo que no se apaguen las velas.
Las bengalas de torta tampoco le gustan a mi Papá, pero a mí me parecen simpáticas y el blog es mío, asi que las bengalas quedan. ÑAÑAÑAÑA!

De religión y fisiología

2006-02-26T03:40:00.000-03:00

En mi trabajo mando a tomar muchos laxantes. En la jerga profesional, así como a las radiografías se les dice "placas" o a las tomografías, "TAC`S", a la toma de laxantes, "Purga".
Pensé "Claro, por eso `purgatorio` en lo religioso". Silogismo mediante, concluyo que el purgatorio es una limpieza del alma, en la cual se evacúan los pecados tóxicos. (O sea, "el alma va de cuerpo").
Nunca me percaté de que cagar tenía tanto que ver con la Iglesia. Aunque es claro que ellos nos han cagado desde lo más remoto. Pero me refiero a la plebe, la base de la pirámide, que no deja caer a la religión de la cúspide.

Para mí, es simplemente MIERDA.

SALLY

Bitácora de una estudiante

2006-02-23T23:09:00.000-03:00

Soy, oficialmente, estudiante de la Facultad de Filosofía y Letras. Figuro en algún lugar, quiero creer, y tengo una libretita y todo. Todavía no entiendo como lleguè a este punto. Si dependiera de la UBA, la situación sería distinta. Para empezar, nadie informa nada. No te enterás de las fechas, ni de la documentación necesaria, ni un cazzo. Así que te enteràs por izquierda. Alguien comenta "Te piden una copia del título legalizado, el analítico del CBC, fotocopia del DNI y dos fotos 4x4". Joya, dice uno, que después de un par de meses, se siente presto a comenzar su aventura. Vas, entonces, a Ciudad Universitaria, ese monoblock de cemento que engulle a estudiantes que jamás vuelven a salir, y ubicás una fila de giles con la misma cara de desconcierto que vos. Esa es la tuya. Te parás allá donde el diablo perdió el poncho y ves, a kilómetros de distancia, algo que asemeja a una ventanilla de atención donde atiende un tipo. Al lado, una ventanilla igual, pero cerrada, y una mina limándose las uñas, que uno no puede evitar preguntarse por qué carajo no se pone a atender ella también. Le preguntás a la mina que está adelante tuyo (generalmente siempre son rollingas las minas de delante de uno) "Disculpá, ¿Sabés para que sirve el analìtico?" Niega con la cabeza. "Bueno, pero.. ¿Te lo piden para la inscripciòn?" Vuelve a negar, esta vez encogiéndose de hombros. O sea, estamos todos acà para conseguir un papel que no sabemos ni què es, pero todos escuchamos a algùn alarmista decir que lo necesitabamos. Llegás por fin a la ventanilla. Un tipo te pide apellido y DNI, seguido de esas horribles palabras "ABonás por la ventanilla siguiente, y volvès a buscarlo" "¿COMO "Abonás"??? Yo vine con la guita justa" piensa uno. Agua y ajo. "Abonás" entonces la módica suma de $6, para que te impriman, en una impresora del año `20, una hoja rídicula con tus notas de las materias del CBC. Pago para que la UBA le informe a la UBA que aprobé las materias del CBC de la UBA que cursè en la UBA el año pasado. Loco, que hagan una tabla en Excel, y cuando el gil de admisiones ingrese mi apellido, salten mis notas. Aunque supongo que lo que yo propongo es un negocio bastante menos rendidor que el yeite este de las hojitas impresas. Vas después a legalizar el título. Sí, el miiiiiiiiiismo que legalizaste para inscribirte al CBC. Se ve que no basta con que hayas aprobado el CBC, al que no podés ingresar sin título secundario. La UBA necesita volver a comprobar que no sos un niño de tercer grado que evadió la burocracia. Ahí van tres mangos más. Te encontrás a otro alarmista (probablemente el mismo), que te informa que tenés que legalizar el analítico también. Otros tres mangos. Te vas a sacar las fotitos. En plena época digital, uno calcula que dos fotos 4x4 van a salir 3 mangos... 5 como muy loco. Pero no. 10 pesitos. Claro que son cuatro fotos. No podés sacar dos porque "así viene la planchita, vió".
Habiendo hecho tooooooooooooodo eso, me fui a mi facultad. Entro. ¡Sorpresa! Necesito 2 (dos) fotocopias legalizadas del título secundario. Así que de vuelta a Uriburu 950 a legalizar el miiiiiiiiiiismo título, ya bastante baqueteado. Pero esta vez, tenía que volver temprano a mi casa. Así que me tome el tren 7.30 de la matina, para volver temprano. A las 9 estaba frente a la facultad de medicina. LA oficina de legalizaciones abre a las 11 de la mañana. ¿Que clase de oficina pública abre a las 11? Una muy de morondanga. ¿La Universidad de los Trabajadores no calcula que la gente labura y hace cosas en su vida además de los trámites?. Yo, descontando los viajes del medio, tenía que tomarme el tren de vuelta a las 12.30. Milagrosamente, llego doce menos veinte a mi facultad, lista para todo. Ingenuamente pensé "Me inscribo en 20 minutos, me tomo el bondi, y llego a Lacroze perfectamente a tiempo" Pero no. La inscripción empezaba a las 12. ¡Carajo, no voy a llegar! ¿Respuesta de la UBA? Agua y ajo, por supuesto. Espero, firmo la declaración jurada de la UBA, que en realidad debería decir algo como "Juro renunciar a mi vida personal en pos de la institución, y ser un humilde servidor de esta vil institucion por los sglos de los siglos. Archivese", pero dice algo mucho más formal que no me gasté en leer. Obviamente de los analíticos legalizados también necesitaba dos. Tenía uno solo, así que se los debo. Después, para no permitirte pensar ni por un segundo que terminaste, te dan un papelito que te recuerda que en los proximos seis meses tenés que hacer la revisación médica, tramitar la libreta definitiva, que ellos no te van a dar hasta como tercer año de la carrera, para la cual tenés que abonar otros 5 pesos, y traer dos fotocopias del analítico, pero NO legalizadas. Ah, y dos fotos. (Por suerte saqué dos porque "la planchita viene así, vió"). Cuestión: quedás tan cansado del trámite de la inscripción que necesitás desesperadamente vacaciones antes de empezar ese hobbie que todos tienen la manía de hacer en la UBA: estudiar. El problema en este país es la burocracia. Si me lo dejaran a mí, todo sería "Quién sos?" "Fulano" "Joya, firma acá.(Sellito en la mano como en el PArque de la Costa)" Y ya está. Total, me gasto en hacer todo esto, y en la UBA todos van a seguir sin saber quién carajo soy.

Avances

2006-02-17T23:02:00.000-03:00

Proximamente, "Es lo que hay" presentará una guía de los diversos especímenes de la fauna porteña, generalmente de hábitos nocturnos y conductas dañiñas. "Es lo que hay" espera aportar asì una ayuda más al viaandante común.

Ciencia y Tecno II

2006-02-17T22:52:00.000-03:00

Para el que no se ha enterado, científicos en Taiwán han logrado la magistral tarea de combinar genes de una medusa con los del cerdo, creando así un chancho de un tinte verdoso que brilla en la oscuridad. Aparentemente es importante para el tema de los transplantes y que se yo.
Pero realmente... todavía carecemos de teletransportadores, adelgazamientos mágicos, y ni que hablar de las vacunas de nuestras enfermedades incurables (El solo hecho de TENER enfermedades incurables hoy en día es retrógado), y los científicos gastan su tiempo en cambiar el color de los chanchos!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Es de no creer, francamente. Me los imagino como esos grupos de adolescentes de las películas yanquis, que toman cerveza. Uno sale y dice "UHHH, LOKO, mirá lo que hice... Un chancho verde", y todos estallan en carcajadas, se van a fumar un porro, después aceitan al chancho e intentan montarse, riendose cada vez màs hasta acabar en un charco de sus propios orines. Poco serio, gente. Hay demasiadas cosas para hacer, como para andar jugando al parchís con la naturaleza.

La otra

2006-02-15T15:29:00.000-03:00

Ella despierta al denso resplandor de tus pupilas,
ella anuda tu corbata;
ella derrocha sus besos (y los tuyos)
sin saborearlos de más;
ella ignora tus pánicos nocturnos,
cuando el olvido se rompe;
ella te acaricia con su voz,
te habla con los ojos,
te mira con sus manos.
Ella te quiere, y,
(en tus ratos libres) vos también la querés.
Y en su mutuo amor yo desfallezco,
y me hago liviana y gris.
Se que así todo está bien.
Ella es todo.
................Pero
......................¿Porquè
.................................no
... ..................................yo?

Cruzada

2006-02-09T23:47:00.000-03:00

A sangre y fuego, a fuego y sangre,
a dentelladas de odio,
a lágrimas de furia,
a golpes de rencor,
se abre paso la blanca dama,
mostrando oscuridad.

Y pisotea las tumbas,
y atormenta a niños y viejos,
e invade las casas
que apestan a sangre de cordero,
masacrando a toda la prole.

Podés verla en cualquier lado,
a la blanca, blanca dama,
que patea los vientres donde nace la vida
hasta que sólo queda muerte,
que incinera los brotes
construyendo un desierto.

Tanto odio dentro suyo
y tan pálido su rostro.
Mirá, es aquella que mata al unicornio
y sonríe, con los colmillos chorreando sangre
y bilis
Y se presenta
autodenominándose "Libertad,
enviada de Dios"

Tomá pa´ vo´

2006-02-05T02:06:00.000-03:00

Alguien me dijo que no tengo fuego. O algo así. "Pasión" creo que fue la palabra que usó. Para "ayudarme" a conseguirlo, o demostrarlo, me hizo atravesar una de las charlas más agónicas que viví en mi vida, y me hizo calentar hasta que exploté. Eso NO es fuego, caballero. Eso es solo una manifestación. Siguiendo a uno de los grandes maestros, Eduardo Galeano, tengo en mi interior montones de fueguitos, que se retroalimentan, se agrandan, se achican, se queman, se apagan, juguetean, se arden, se cosquillean, se saltan, se coquetean. Eso soy yo. Tengo mucho más fuego que la gran mayoría de la gente que conozco. Es como Cromagnon + Kheyvis + la sabana africana + toda la fábrica de ZIPPO. Ese fuego, esa pasión que tengo me hacen ser quien soy, me hacen levantarme a la mañana, me hacen enamorarme perdidamente y sufrir y llorar porque alguien muere en un país de Medio Oriente que jamàs visité y probablemente nunca lo haga. Si hay gente que no lo sabe ver, que haga su vida. ¿Pero venir a analizarme?. El problema con la "fiebre Bucay" es que cualquier pelotudo se da aires de psicólogo. Al que le caiga el sayo...

Charlas matutinas

2006-02-01T19:56:00.000-03:00

Durante todo el verano le pregunté a todos los que me cruzaba "¿Porqué los seres humanos, de chicos, tenemos esa inmensa vocación de perro?" Acompañaba mi pregunta con un paneo por la playa. La gente tomaba sol, y, allá donde el mar tapa la arena cada tanto, haciéndola blanda, se podían ver montones de críos, de entre 2 y 10 años, cavando con todas las manos que tenían disponibles. Los más grandes hacían un pozo para que se llenara de agua, y esas cosas que no por inútiles dejan de ser entendibles y entretenidas. Pero los más chiquitos, ni siquiera saben para qué cavan. Es instintivo. De ahí mi pregunta.
Nadie me supo dar una respuesta satisfactoria. Una noche, me quedé con uno de esos amigos íntimos que uno se hace en la playa, ambos tirados sobre la arena, mirando el amanecer. Formulé mi pregunta. Este pibe me sorprendió con la respuesta más dulce, más linda, más poética y más simple de todas. "Buscan" dijo él. "¿Qué buscan?" repregunté. "No sé. Algo. Buscan algo". "¿Y porqué después dejan de buscar?" cuestioné. "Y" dijo él "Es obvio que si te pasás todos los veranos durante 4 o 5 años buscando algo, y no lo encontrás nunca, terminás por desilusionarte y rendirte"
Asentí con mi expresión filosófica y miré al sol subir. El único problema es que ahora me encantaría saber qué es lo que buscan. Los chicos siempre saben más.

Retornando

2006-02-01T19:44:00.000-03:00

Después de unas vacaciones extremadamente activas y ocupadas, en las que no escribí todo lo que hubiera querido, vuelvo, respondiendo al reclamo popular (Gracias Paul). No me malentiendan, seguí pensando tratados de banalidades como los que integran este blog, incluso intenté una poesía, pero no los escribí.
Estuve en Gesell, para el que aún no lo sepa: la ex- meca hippie en Argentina que, a pesar de estar sumamente enchetada, mantiene las apariencias, y sigue teniendo más onda que su prima hermana snob, un par de kilómetros antes por autopista.
Miré mucho el mar. El mar es una de las cosas más inmensamente poéticas y atractivas que existe en el mundo. Una poesía a una montaña no tiene esa "cosa" (a falta de palabra mejor) itrínseca que tiene una poesía al mar. También recordé la frase de algún humorista mejor dotado que yo que preguntaba porqué insistíamos en meternos al mar, si claramente no nos quiere adentro. Estoy totalmente de acuerdo. Yo, en particular, sigo luchando cotra la masa acuática, porque la amo. Estoy segura que también le agrado, pero "porque me ama me aporrea". Así que me debe amar mucho, porque me ha pegado cada birulo!.
Otra cosa que llama la atención del mar es su afán voyeur. Pasa una ola, con reminiscencias de huracán. En el segundo posterior, no hay una sola mujer en el mar que no se esté arreglando el corpiño de la bikini. Nunca arrastra la malla de los hombres. Sufro mucho este exhibicionismo constante, pero es un pequeño precio que hay que pagar para disfrutar de este placer.
A modo de anécdota, les cuento que este verano, Sally se metió por primera vez al mar. Yo me metí después. Nos encontramos adentro. Finalmente salimos. A 20 centímetros de la costa, cuando ya no había ni amenaza de un olazo, y ambas habíamos salido relativamente sanas, vino una ola fuerte que nos barrió a ambas. Resultado: Sally fue revolcada por el piso y salió bastate baqueteada; su servidora, se distendió la inserción del isquiotibial. Decididamente, no tenemos estado físico para un mano a mano con las fuerzas de la naturaleza.

Le temo al anonimato

2006-01-19T00:46:00.000-03:00

En mi cruzada contra la cobardía del anonimato, he logrado deschavar a mi papá y a Alex. Me queda uno. Aquel que se vanagloria de haber ascendido a Anónimo Número 1, con todas las mayúsculas. Confieso que mi necesidad de averiguar la verdadera personalidad de estas gentes es que todos escriben cosas fantásticas y me enfrascan en poemas, reflexiones o chistes, hasta que sin darme cuenta, estoy profundamente enamorada de un monton de bits. Solo par despues enterarme que esos bits provenían, por ejemplo, de mi viejo, y gastar una luca más en psicólogos para tratar mi irrefrenable complejo de Electra. Ahorreme sesiones, Nro 1.

Escuchas

2006-01-14T18:26:00.000-03:00

No hay nada más irritante que cuando uno viene escuchando atentamente la conversación (que suele ser por demás apasionante) entre dos personas en un bondi, tren, trole, subte o cualquier transporte público, sacando conjeturas, preocupándose por no mirar demasiado fijo, imaginándose a los terceros en cuestión, e incluso tomándose el trabajo de rellenar aquellas partes de la charla que uno no escuchó por motivos obvios, dada la publicidad del transporte, y las personas charlantes se bajan, en plena cima de la historia, dejándolo a uno con todas las intrigas, todas las preguntas, todas las dudas, y toda la pasión que caracteriza a un buen telenovelero. Una variante es cuando uno llega a su estación, y debe bajarse, mirando de reojo a los charlantes, como diciendo "disculpá que no me quede hasta el final, me interesa... Pero vos también, podrías haberte apurado, no ves que me tengo que bajar?" El charlante, ni enterado. Muy frustrante.
Juro que algún día me voy a enterar si la minita joven que acompañaba en la línea "D" a un tipo de barba y traje, de cincuenta y tantos, que se había separado y cuyos hijos acudían a él en busca de ayuda porque "con esa loca no pueden vivir, fijate que les tiró con unos zapatos", que además decía "Viste que ahora estoy en la facultad", y nunca me enteré si estudiaba o enseñaba en la facultad, era la amante o no.

Llamado a la solidaridad

2006-01-08T01:55:00.000-03:00

Busco un hombre joven, idealista y romántico, que quiera quererme y todas esas cosas que necesito. Permuto por soledad, melancolía y desilusiones varias.
Interesados, contactarse a la dirección de mail.

Mujeres

2006-01-07T14:00:00.000-03:00

Cuando lográs que el pibe que te querías levantar crea que fue él el que te levantó, sos una mujer con todas las de la ley.

Ciencia y Tecno

2006-01-02T23:27:00.000-03:00

A esta altura, deberían haberse desarrollado algunas cosas, a saber:
* Un mecanismo, o pastilla, que te permita comer toneladas de cosas ricas sin engordar.
*Un botón en el teclado que te permita acceder al MSN directamente (dado el amplio uso del programa en cuestión)
*Semáforos que, a las 3 de la mañana, cuando no hay nadie circulando, sepan reconocer al único gil que está manejando (generalmente yo), y darle verde, para evitar la propensión a infracciones madrugueñas.
*Una forma segura y barata de hacerse invisible.

Es imposible no pensar ¡Qué atrasada está la ciencia! Al ver la precaria situación en la que nos encontramos. Impulso una campaña para acelerar estos y otros inventos útiles.

PD: Sr. Anónimo Nro. 2, dotado de prosa y poesía, seguimos esperando alguna pista sobre identidad y/o paradero. Gracias.

2005-12-31T02:15:00.000-03:00

Ultimo aviso perentorio a mis anònimos para deschavarse. Y si no, empiecen a firmar como anónimo 1 y 2, organizadamente, porque sus personalidades se fusionan en mis sueños.

Sinestesia

2005-12-31T02:09:00.000-03:00

(A Iris)

Me detengo entre autos veloces
y pienso un rato
(sòlo un rato)
cuál sería el sabor de tu ausencia,
qué color le darías a mi locura
si te fueras.
La idea aparece y se me escapa,
porque mi alma la niega
y mi imaginación se rehúsa
a imaginarme esas cosas.
Supongo que es demasiado frío,
demasiado acelerado,
demasiado solitario
ese mundo hipotético
en el que no encuentro paz,
no encuentro sonrisas de caramelo,
no encuentro lluvias de verano,
ni llantos ni música,
ni existen dibujos en viejas paredes,
porque recorro ese mundo,
y no te encuentro.

Eso

2005-12-31T02:05:00.000-03:00

Simiente mal derramado,
inùtilmente derramado
sobre sàbanas que queman.
Eso escribo.

Pueblo cantante
que resiste, armas en mano,
el arraso del olvido.
Eso escribo.

Mar turbulento
combatiendo nubes
del color del odio.
Eso escribo.

Madre amante
que con su calor ahoga
a niños revolucionarios.
Eso escribo.

Bocas que besan
Besos que escupen
y amantes abandonados.
Eso escribo.

Pueblo, mar y besos,
Bocas, madre y simiente.

Eso soy.

Oculta

2005-12-31T01:57:00.000-03:00

Si cubren mis ojos,
si cercenan mis miembros
y atan mis muñones,
si me rapan a cero,
si acallan mis latidos
y apagan los sonidos
Y, como no hay sonidos, claro,
me arrancan las orejas,
si me encierran en un cuarto
sin puertas, ni ventanas,
ni paredes.
Entonces, habrè de conocer la verdad.

Ultimatum, que le dicen

2005-12-29T21:01:00.000-03:00

He de tomar medidas drásticas. Últimamente, todos me hacen esperar. En distinta escala, distintas gentes, para distintas cosas, me dejan con todas las ansiedades que me conforman bullendo dentro. Y me queda el horrible papel de esperar, sentada y aburrida, a que las cosas pasen. Eso no está bien. Así que, pido encarecidamente a ambos anonimos, por fuertes que sean sus razones, que develen sus respectivas identidades como un favor personal a mí, dado que claramente me conocen. Ya me estoy poniendo nerviosa, manteniendo tantas esperas juntas. Les doy de plazo hasta el primero de enero. Si cumplido el plazo, no sé quienes son, me veré obligada a entrar en un ayuno literario, y no publicar nada de nada. Los que tengan quejas al respecto pueden protestar contra los anónimos, con pancartas, piquetes, insultos y todo lo que crean pertinente.
Archívese. No.. Si... Bien.. A él,,

Gracias

2005-12-28T20:40:00.000-03:00

Agradezco formalmente a mis dos anónimos encapuchados con palabras, al dr. Albert Schweizer, al Dr. Juan Pufi, a Sally, compañera de aventuras, a Fer y a Iago, que son la materia prima de infitos poemas sin escribir (Iago sabe que es mi muso), y a mi papá, que en todos sus alter-egos es siempre la mejor persona que conozco, y me sigue, vigilante, a cada paso del camino para recoger los pedazos que se me salen.
Agradezco a todos por darme perspectiva, y demostrar que nada es tan absoluto, que la vida vale la pena (y mucho), que no todo está perdido, y que escribir es la pasión más arrebatadora que existe.
Gracias, y perdón por la cursilería momentánea.

nada

2005-12-28T03:13:00.000-03:00

Me queda
un suspiro
(quizàs) una làgrima
un par de versos garabateados
en una servilleta vieja.
Un estallido de color
que fundiò a negro
un mal sabor de boca
de una boca jodidamente dulce
condenadamente cruel.
Una historia muy triste
(que jamàs empecè)
y una canciòn cursi que
aunque intento
no puedo terminar.
Me queda
el recuerdo
del juicio que perdi
y la nada...

Y me quedo yo
¡Carajo!

Ironìa

2005-12-28T03:10:00.000-03:00

No es lògico que el flaco que me parte la cabeza (y vive a 30 km), me ignore entre idas y vueltas endulzadas y disfrazadas de cosas que no son, y un pibe de España (divino, por cierto) està dispuesto a pagarme el pasaje y la estadìa solo por tenerme ahì. ¿Alguien màs capta la ironìa?. No hay duda que la vida me pone este tipo de pruebas en su "Gran Hermano" personal para despuès reìrse con sus amigotes.

Con Vuestro permiso

2005-12-25T19:46:00.000-03:00

Me incluyo como una espía que recorre los jardines de su antiguo hogar para dejar mensajes ocultos en las ventanas..

Quiero decir, solamente, que por absorción, abstracción, o abismo... o color y sombra y sentir.. o sólo experimentar experimentarse y caer y volar sobre las alas de otras palabras o de las propias ideas ELLA está sintiendo a ese nivel aún más profundo que algunas palabras en sí mismas no pueden ser ni decir....

ELLA está creciendo en el resignificarse infinito de los poemas, de los versos, de el dejar hacer sentir mediante el desdibuje de lo establecido , de lo lineal....

ELLA me sorprende todo el tiempo, aunque YO secretamente sepa que no hy nada de sorprendente porque Yo igual siempre veo....

Alegrome ver tus poemas nuevas.

SALLY

NOTA: Espero , no te enoje la intromisión.

Pegó la poesía

2005-12-25T19:07:00.000-03:00

Soy la sombra
que tus ojos se niegan a ver,
que bebe tus lágrimas por la noche
y se acuesta a tu lado
aspirando tu esencia
de besos viejos, café y melancolia.
Soy la ráfaga de viento
que pasa por tu vida
sin causarte ni un estremecimiento
pero alborotando tu alrededor.
Soy ese olor que te persigue de tu infancia
de un jardín remoto que murió,
del pasto recién cortado,
de la tormenta que vendría
en los próximos veinte años.
Soy el rejunte de todas tus mujeres
esperando la posibilidad
de ser quien vos quieras que sea.
Soy el rumor que inunda tu casa
suspirando verdades
al ritmo de tus latidos,
que te niegas a escuchar,
porque perturba tu paz.
Soy ese rato de eternidad
estirado en una eterna espera
eternizando tu duda
hasta que la valentía
de una estrofa compartida
reanude el desarrollo del tiempo.

Desmitificando mitos

2005-12-23T16:15:00.001-03:00

Agradezco, una vez más, a mi lector anónimo, que emociona con su prosa y su poesía, con verdades sin complejos, y su innominada personalidad. Esperemos que algún día junte el coraje suficiente (o se desvulnerabilice solo un poco), como para develar los misterios. Aprovecho para aclarar que, por lo menos yo (Bama, dado que Sally me ha abandonado en la dura tarea de publicar en este blog), no tengo tantos bajones como mis escritos pueden aparentar. Mis primeras incursiones en la poesía pueden parecer negras, quizás porque, en mi inexperiencia, recurro a recursos un tanto... trillados. sin embargo, soy una persona alegre. Quiero dejar en claro esto, para que nadie crea que odio la vida, o que este blog es un deseperado intento previo al suicidio. Todo lo contrario: vivo cada día, todos los días, con toda la pasión posible. Me encanta vivir, me encanta el amor, me encantan las desilusiones, adoro sentir, me fascina la música, el calor, el invierno, el viento, la lluvia, y la preciosa, preciosa literatura.
Asi que nada, ni bajon, ni depresión. Saludos a todos.

Aires españoles

2005-12-23T16:15:00.000-03:00

(A Iago)

Quisiera sentirte junto a mí
y saber que no vas a huir.
Darnos a la tarea de realmente comprender
y concentrar el universo
en unos besos apurados
con gusto a tabaco barato.
Quisiera recorrer con mis labios tu piel,
estremeciendo tus rincones más profundos,
tus secretos más cautivos,
tu forma de ser vos que te alimenta.
Quisiera ser hombre
para jurarte mil mentiras
y tejerte un mundo de ficción.
Quisiera ser mujer
para sentirte sentirme
y cantarte al oído mi canción,
a voces o susurros, que es lo mismo.
Quisiera romperte el corazón
de mil y un formas diferentes
y arreglarlo, y seguir volviendo siempre,
disfrazada de verano o de capricho.
Quiero dibujar mi verso en tus labios,
quiero tallar en tu cuerpo mi mejor novela
Quiero recorrer tu espalda palmo a palmo
y perderme en tu nuca,
y balancearme en tus piernas,
y surcar tu frente serena
con ansias de fiera insatisfecha.
Quiero refugiarme en tu ombligo,
quiero deshacerme en tus brazos.
Quiero navegar en tus venas,
inyectando adrenalina,
mostrarte la pasión de que estoy hecha.
Pero mirarte a los ojos no podría,
No pidas eso, aunque te mole,
es tan grande la carga en mis espaldas,
está tan sucia mi mirada, amor mío,
que tus ojos puros quemarían mis instintos,
mi fuego y mi furia quemarían,
y me devolverían, sin clemencia,
hacia la nada.A

4 am

2005-12-22T21:19:00.000-03:00

Todavia no sé qe significa. No pregunten. Cuando lo descifre, les cuento.

Mi yo real está atrapado en mi cabeza,
buscando el escepticismo que se perdió,
buscándote a vos que ves que yo
soy solo una mancha de infinito,
unas líneas escritas al revés,
una sensación que inunda los sentidos,
un vómito violento que te sacude el alma
gritando sus verdades,
tragando tus mentiras.
Ajena a mí, veo el río,
turbulento, azul y vacío,
que ahoga a los peces violetas y verdes.

El vacío tenebroso que sentís cuando estás solo,
y que no se admite por miedo a que te salven,
por miedo a que te maten, por miedo a que te ayuden,
por miedo a que te abracen, por miedo a que te entiendan.

Y el arte sólo es arte si es un fuego que quema adentro,
que se expresa con llanto,
que golpea las puertas de lugares prohibidos,
y arrasa con todo, sin permisos ni arrepentimientos.
El artista está siempre solo, al servicio de sí mismo,
al servicio de un don que jamás pidió,
atragantándose con sus libertades,
riéndose de la vida, nutriéndose de la muerte
y sintiendo en algún lugar oculto
las nubes oscuras que son él,
las burbujas de color,
los aromas de su infancia.
Y cuando eso sale, está más solo,
porque nada lo completa.

Y vos miras, inmóvil al borde del camino,
cómo caigo en ese abismo del que no puedo escapar,
intentando alcanzar tus manos, con tu nombre marcado en mis ojos.
Te busco, entre las multitudes que claman,
que piden castigo.
Y te veo, y me mirás,
y te vas, porque sabés que, a pesar de todo,
no es posible estar conmigo.

Agradecimientos

2005-12-22T21:10:00.000-03:00

Quiero agradecer públicamente a los dos usuarios anónimos que comentaron en "No sos vos, soy yo". Yo pensé que nadie leía este pobre blog, y resulta que sí. Y no sólo eso, estoy casi segura que ninguna de ellos es mi viejo (El único que comentaba, y que ahora brilla por su ausencia). También muestro mi completo apoyo al "momento garca" postulado por otro anónimo (que colijo es uno de los dos ya mencionados), cuando uno llega y encuentra cosas ricas en su casa que otra gente se comió, y no dejó nada mas que una poco apetitosa evidencia. Y no hay nada mas garca que el fondo de la coca sin gas. Insto al mundo a colaborar con más "momentos garca".
Insto también a mis dos cpadísimos anónimos a abandonar su anonimato y aceptar (y revelar)su identidad.

Aplausos

2005-12-21T23:42:00.000-03:00

Escuché algo que me dio risa. Los pequeños burgueses porteños organizaron una protesta consistente en salir todos a la puerta de su edificio a un determinado horario convenido en innumerables cadenas de mails, a aplaudir. El objetivo era hacer escuchar su voz (o bien, palmadas), para quejarse de los piqueteros y otros que, con sus medidas de fuerza, les impiden llegar al trabajo o a ver a su tío Paco, sin mencionar que afean la ciudad y provocan una disminuciòn del turismo y, por ende, de los ingresos de los negocios de pequeños burgueses. Aparentemente, reclaman que los que estén sin trabajo, comida, plata o cualquiera de esos detalles, adopten medidas más recoletas, y no perturben a la gente de bien. Al margen de la debatible inutilidad del "Aplaudazo", estamos en un nivel en el que se organizan protestas para protestar contra las protestas de los que protestan. HAbría que organizar una protesta contra los pequeños burgueses que no me dejan dormir aplaudiendo, y así entraríamos todos en un inmenso círculo, hasta que no quede un solo argentino que no esté ocupando protestando por motivos propios o porque le joden los motivos, o bien las metodologías de los otros. La protesta paralizaría el país. No tardarían en hacerse oír los reclamos de Brasil, Uruguay y demás países, porque la gigantesca protesta Argentina perturbaría la paz del continente, y boicotearía la economía del Mercosur (dado que la economía argentina quedaría en espera hasta finalizar las protestas). Con América Latina a la cabeza, el resto del mundo no tardaría en embanderarse, encacerolarse, engrafittarse y aplaudir, quejándose por el desbande de estos pagos. Estados Unidos, finalmente, cuando se cansara de invadir países intentando evitar las protestas (y generando, no lo olvidemos, nuevas protestas por la invasión y el avasallamiento de los derechos humanos), se hartaría de ser considerado el malo, haría una inmensa sentada con bengalas, y el mundo entero estaría protestando. Irónicamente, la subdivisión eterna nos llevaría a una protesta unida, global, sin distinción alguna entre los que protestan por algo y los que protestan para que no se proteste. Así, el clamor de la Tierra recorrería todo el Universo, lo cual sería bueno, porque, en última instancia, todos protestamos porque nos embola ser los únicos, y estar atascados en este planetucho con gente que nos cae mal y protesta por pelotudeces que no compartimos. ¡Hostia!

No sos vos, soy yo

2005-12-20T00:30:00.000-03:00

¿HAy alguna frase más nefasta que "No sos vos, soy yo", y todas sus derivaciones? Si mi relación con alguien se tiene que acabar, prefiero que sea por mi culpa. Entendería más a alguien que te diga "Sos fea, nena" o "Me cae mal que me pegues" o "Sos desagradable cuando defecás en la calle" o "¿Podés dejar de acostarte con ese tipo cuando te estoy hablando????". Joya. No salimos porque no te gusto. O porque somos distintos.
Pero odio que te digan que sos absolutamente fantástica, y has sido, de hecho, nominada para ser la mujer más perfecta para ellos jamàs creada pero que todo eso importa tres carajos porque "Este es un mal momento de mi vida" o "Estoy confundido" o "Todavía no superé relaciones pasadas" o "Soy gay". Eso está decididamente mal. Prefiero que alguien no quiera estar conmigo porque soy una basura de persona, antes que ser la fantástica que se jode por causas ajenas a su voluntad.

N. de A. Este texto es puramente ficcional. Cualquier semejanza con hechos reales es una mera coincidencia. "ES LO QUE HAY" no se responsabiliza por los efectos o posibles interpretaciones de lo arriba escrito.

Momentos garca

2005-12-20T00:20:00.000-03:00

En la vida diaria, hay una sorda lucha entre los "momentos sentidos" y los "Momentos garcas". Los momentos sentidos son todos aquellos que constituyen pequeños logros del ser humano (EJ: Que la puerta del subte abra justo adelante tuyo, en un andén atestado). Los momentos garca son aquellos momentos que, sin ser conducentes al suicidio ni mucho menos, pueden tirar por la borda todo el buen humor de un día potencialmente bueno. Estos son, entonces, algunos "momentos garca":
* Cuando uno se apura para llegar al bondi, y, a media cuadra de la parada, lo ve pasar.
* Cuando uno frena al bondi y se da cuenta que tiene $10, pero ninguna moneda (O, peor, le faltan $0.05 para completar el pasaje), y odia el sistema de máquinas.
* Cuando uno estudió para un examen y, al sentarse, descubre que consta de dos preguntas en las que uno se defiende (a duras penas), y una de la que no tiene ni la más pálida idea.
* Cuando uno sale de un examen de una materia de la que nunca más quiere oir hablar, y todos se entregan al debate de las respuestas.
* Cuando uno está cansado, se tiene que levantar, y no se puede dormir.
* Levantarse temprano. Siempre. Para lo que sea. Es inhumano.
* Cuando uno se queda sin puchos a altas horas de la madrugada.
* Cuando uno tiene 3 puchos, y no tiene plata, y un desconocido te pide un pucho, cuando estás con el atado en la mano.
* El momento Chavo, cuando uno dice lo más vergonzoso y, en ese momento, la música baja y todos te miran.
* Cuando una (SOLO MUJERES) se indispone en el medio del dia, y no se lo esperaba, y tiene que pedirle toallitas a extrañas.
* Cuando hay sol y uno sale vestido de veranito y en la mitad se nubla, se levanta un viento que parece un tornado, el cielo se pone negro y llueve, mientras uno tirita maldiciendo al mundo.
* Cuando te pasás dos horas haciendo un laburo para entregar, y cuando estás terminando, se apaga la máquina, sin que lo hayas guardado.
En algun momento, agregaremos mas.

Error

2005-12-17T21:04:00.000-03:00

Voy a confesar públicamente que, durante aproximadamente 14 años de mi vida (es decir, hasta hace un par de años), creía que, en la frase "Pienso, luego existo", el "luego" ocupaba la función de un adverbio de tiempo. Se leería "Pienso, después existo". Aún así, en mi cabeza, tenía sentido como frase filosófica. Trazaba un paralelo con aquella máxima de "Pensá antes de actuar". Solo hace unos años, con los estudios correspondientes, entendi que significaba "Pienso, ENTONCES existo", revalorizando la razón, y, desde ya, cargándose con un significado y una escuela mucho mas profundos que los que le adjudicaba originalmente. Son una de esas cosas que te hacen decir "AAAAAAAAAAAAAAAH", y sentirte un estúpido. Pero es una estupidez linda de compartir, con la frente en alto, al grito de "Que idiota que soy!"

Poesia

2005-12-13T20:07:00.000-03:00

Antes que nada, aviso que no soy muy dada a la poesia. Es una de las primeras que escribo, asi que espero que les guste y si no, es lo que hay....

Quiero perder mis visos de realidad
buscando el maná de los dioses
que alguna vez tuve y alguien me robó.
Alguien incorpóreo, armado con flores
que sentado en un sueño, un poema lloró.

Quiero fundirme con olas en un vavivén infinito,
que se acomoden losastros y me dejen dormir,
que empapadas de llanto se quemen mis alas,
y que una melodía que jamás existió
inunde mis manos, el cielo y el sol.

Busco escaparme al fin del laberinto
construido sin piedad solo para mí,
que Desdémona muera, que Hamlet enloquezca,
que al Curro lo abandonen, que Peter envejezca,
y a Aureliano la bala lo atraviese por fin.

Si el mar se equivocase en su indecisión,
si la vida existiese mas allá de París,
más allá del color, de las luchas, del canto,
Si la vida existiese más allá de su fin,
Sería entonces, tan sólo, un poco más feliz.

Peliculas

2005-12-12T09:54:00.000-03:00

Solía decir, en parte en tono jocoso, y en parte muy seriamente, que yo quería filmar una película cargada de enanos. Ni siquiera necesitaba un argumento fuerte. Honestamente, ¿quien no iría a ver una película protagonizada por, digamos, 150 enanos? Montones de mini-personas corriendo por ahi. Le caen bien a todos. Después, mejoré esa idea original. Quería hacer un culto a la bizarrez: un musical, protagonizado por Adam Sandler, que es muy dado a ese tipo de películas, Y 150 enanos... Un éxito de taquilla, seguro.
Ayer hablamos con Sally. Recordamos aquella película que sigue, aún hoy, marcando a generaciones y generaciones: "Los bañeros más locos del mundo". Una película, no sólo bizarra, sino de culto. No sólo de culto, sino de industria nacional. Nos iluminamos. Queremos ahora hacer una película con Franchella, Emilio Disi, Paolo y Adam Sandler. Ni siquiera tendrían que hacer nada. Simplemente estar parados ahi, en cuadro. Quizás repetir "Lechonassssssssss, salgan del agua!" de vez en cuando. ESO es lo que se dice un blockbuster. Título Tentativo: "Tiburón y Mojarrita conocen a Adam Sandler". Sin embargo, siento que hay algo que falta. Sería casi perfecto, pero no alcanza aún, su madurez.......
.....
YA SE!!!! Nuevo título tentativo: "Tiburón y Mojarrita conocen a Adam Sandler en el país de los enanos". Llamamos de vuelta a los 150 enanos para que se pongan a bailar por ahi, y listo el pollo y pelada la gallina: Entretenimiento, del bueno, para toda la familia.

Sueños

2005-12-06T23:15:00.000-03:00

Mi hermano tiene sueños recurrentes con Rick Moranis. No me interesa saber que cosas retorcidas tiene mi hermano adentro de su cabeza, pero .. ¡Rick Moraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaanis! Un desperdicio de subconsciente, además de poco serio.

ojos

2005-12-05T02:43:00.000-03:00

Encontrar esos ojos que desde el útero buscas, que te dicen todo y te muestran cómo sos, cuando pensabas que todo lo tuyo se había perdido en la vorágine del infinito. Sentir certezas inesperadas que te gritan desde adentro, y no poder ni querer desoirlas. Dar un beso y darte entera, encontrandote con el otro a medio camino, perdiéndose juntos en una bruma incierta. Beber su esencia hasta emborracharte, girando en el caleidoscopio de ilusiones mas perfecto jamas creado. Entender visceralmente que mañana es solo un adverbio de tiempo, y que los ojos siempre son del color del tiempo. Saborear por primera vez la seguridad de una presencia al lado, éterea e intangible, pero sin embargo, increíblemente real. Llorar las alegrías y lamentos, purificando la tierra en la que te encontrás. Respirar, y sentir que el mundo es un poco mejor. Impagable.

BAJON

2005-11-22T23:37:00.000-03:00

Gente: Sepan disculpar si no escribo cosas demasiado graciosas hoy. Estoy decididamente deprimida.
Mi papá está enojado conmigo, por una discusión que no lo vale ni un poco, y utiliza su estrategia habitual de no hablarme, y mirarme de vez en cuando decepcionado y con desdén (o bien, rayitos en los ojos). Que mi papá esté enojado es una de las cosas que me desestructura en esta vida. Eso, sumado a otro montón de cosas, son los responsables de que utilice este blog como descarga, en lugar de escribir cosas para alegrar a la gente. Si alguien por ahi afuera sabe escribir cosas para alegrar a la gente, paseme un par que será bienvenido. Necesito que me alegren un poco.
Dicho esto, le voy a escribir a mi papá.
Papá: ¿Realmente te parece que vale la pena que estemos peleados por algo tan nimio? Yo no creo. Es un momento en que realmente necesito que me acompañen, viejo. Estoy mal, angustiada, tengo un monton de dudas con respecto a todo, me siento insegura y desconectada de todo, y estoy muy sola. Vos sos mi red. Sos el que siempre, pase lo que pase, está, y me hace reír, haciendo que todo el mundo tenga un poquito mas de sentido y sea un lugar un poquito menos hostil. Sos el que me da consejos que, los tome o no, siempre me aclaran algo. Sos mi confesor. Sos mi guía "T". Sos mi norte. Sos mi modelo a seguir, fijando mis estándares (quizás un poco altos) todo el tiempo. Sos el que me enseña como se vive la vida. Sos mi Edipo eterno. Sos la mejor persona que conozco. Estoy muy presionada, papi, y me hace muy mal que estemos peleados. ¿Querés que nos arreglemos? Tu hija, que te adora y te necesita horrores, como siempre

Mala onda

2005-11-20T20:38:00.000-03:00

Los mosquitos tienen que ser, sin lugar a dudas, los bichos mas cizañeros del reino animal... o reino insectario... bueh, reino animal, subrreino insectario. En todo el día, no le pasan cerca a uno. Esperan a que uno esté intentando dormir, para pasarle por al lado del oído, impidiéndole entregarse a los brazos de Morfeo. ¡Hay que ser camorrero! Porque, cuando yo quiero dormir, eso es lo UNICO que me interesa. Por ende, dejo todo mi cuerpo a disposición del chupasangre. Podría ir y hacerse un festín con mi pierna, discretamente, y todos tan amigos. Pero no, el señor tiene que disfrutar, con el sadismo que lo caracteriza, no que yo me queje por tener ronchas, cosa que respeto, porque todos tenemos que comer, sino el mantenerme despierta. Deja que me adormile y después pasa, zumbando al ras de mi oreja, aprovechando mi clara inferioridad de condiciones que, en la oscuridad, no puedo ubicarlo para darle la muerte que se merece. El mosquito, de noche, es turbulenta omnipresencia, es zumbante antagonista, es tristemente inalcanzable, pero, fundamentalmente, ¡ES UN HINCHAPELOTAS!.

Guachada.

2005-11-19T01:13:00.001-03:00

Yo tenía que entregar, en Historia del Cine Mudo, un trabajo sobre Josef Von Sternberg. Lo hice como pude. No, de hecho, lo hice bastante inferior a eso. Eran 3 hojas, en Arial 14, muy a grandes rasgos, abrochadas en el momento. El otro día rendí el parcial de la misma materia. Estaba yo disponiendome a empezar a redactar el importante documento cuando mi profesor me mira, con un guiño complice, y me muestra un carpeta negra, tipo sobre, de esas que tanto me gustan pero nunca consigo, y si consiguiera no gastaría en estúpidos trabajos sobre Sternberg. La abre, y efectivamente, observo una caràtula hecha, supongo, por alguien que le dedica mucha más atención que yo al cine mudo: Letra linda y una foto de 1/2 pàgina del tipo. Me arruinó el día. Eso no se hace. Confíe en que a nivel contenidos ibamos a estar empatados, dado que en Internet no hay nada y recorri bibliotecas de cine infructuosamente. ¡¡¡Hete aquí que el prof se pone a corregir y llegaba a 4 pàgs en letra 12!!! Me amargué. Sostengo que debería haber avisado que otro grupo de otra comision tenia el mismo tema; así, por lo menos, se hace una reunión social y compartimos tooooooooooooooooda la información.
En los parciales pasa algo parecido. Una está literalmente sudando, con la garganta áspera, sin encontrar una posición cómoda, agarrándose la frente mientras mira las incomprensibles consignas del parcial. Por ejemplo, de economía. Mal dormida, fea, desarreglada, ojerosa. Un espectáculo cuando menos pobre. Una apela entonces a la solidaridad de los compañeros que comparten su situación. Y es ahí donde la ve: la típica estudiante que uno vio sentada en primera fila toda la cursada (bueno, la vio las veces que una fue, pero supone que las que una no fue, también estuvo en primera fila). Está perfectamente peinada, con una sonrisa como si fueran las 6 de la tarde, y no las 7 de la inhumana mañana. Los zapatos le combinan con la cartera, los zapatos, los aros, las sombras y la gomita del pelo. La ropa luce como si se la hubieran planchado puesta. Ya va por la respuesta 4. Su hoja está prolija, y está ocupada en resaltar con distintos colores un gráfico (¡Que alguien me diga que es lo que graficó!). Uno mira su propia hoja que, aún con sus tachones y filas de liquid, no llega a la media carilla. Es altamente desmoralizante.
En esas situaciones, lo único que uno puede esperar es que la/el profesor/a corrija el examen propio al principio, entre otros del mismo nivel, y sea benevolente. De esa manera, cuando llegue a corregir el de nuestra "niña genio", no va a volver para atrás para reconsiderar nuestra nota. Si, en cambio, nos toca después del examen brillante, estamos destinados a la para nada favorable comparación, con el consiguiente recorte de lo que hubiera podido ser un digno 5.

DIVAGUE!

2005-11-19T01:06:00.000-03:00

El dia de las elecciones, mi viejo me despertó para preguntarme donde había dejado yo el papelito donde había anotado donde votaban mis septuagenarias abuelas (previa busqueda en internet). Yo dormía. Tomó lugar, sin mi conocimiento, la siguiente conversación:
Papá: ¿Donde dejaste el papelito?
Yo: Ahí, al lado del maricón.
P:¿Qué maricón?
Y: El que está cerca de los pobres
P:¿De qué pobres me estas hablando?
Y: Pará, Pará. Armá la palabra.
P: Dejá de jugar a la batata aplastada.
Y: Tonto.

Después me desperté y le dije donde estaba el bendito papel. Sé que es una incoherencia, y al respecto, comento 2 cosas, a saber:
1) No quiero ni pensar qué hostias estaba soñando.
2)Mi lime alcanza nuevos niveles.
3) Cuando duermo, DUERMO, gente.

Sally disfruta escuchandome hablar dormida en las noches en que está aburrida. La vez pasada se jodió. Mientras me daba vuelta, dije claramente (Dormida, por supuesto) "Muerte, muerte, muerte", cual exorcista reloaded. ¡Dormi despues de eso, nomás!

UBA II

2005-11-13T22:53:00.000-03:00

Toda mi vida quise estar en la facultad. Soy ahora uno más de los felices entes que deambulan a la mañana por los pasillos de la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA. Es sorprendente ver como funciona la UBA a pesar de la falta de presupuesto. Pues les tengo una noticia. LA UBA, gloriosa institución, no necesita vil metal para funcionar. Funciona a base de vidas de los que alli entran sin saber que jamás podrán salir. Extrae cada pizca de felicidad y la posibilidad de pensar en cualquier cosa que no sean exámenes, cátedras o profesores. Uno es en tanto está en la UBA. El individuo pierde su esencia, casi sin darse cuenta, mientras su mente apila conocimientos como puede, expulsando cosas básicas aprendidas en la más tierna infancia. Son conocidos y contados cual leyenda urbana los casos de egresados que, terminada la carrera, ya no podían andar en bicicleta, y fueron atropellados al caerse de la misma en Scalabrini Ortiz y Corrientes. O aquel chico que, trabajando en su tesis de doctorado, olvidó como usar el baño y no le kedó más remedio que volver al estado primario de los pañales. Se respira, come y duerme UBA. No queda otra. LA alienación absoluta de los alumnos permite que el edificio se sostenga, a pesar de las vigas rotas, que los profesores den clase (tan solo por la satisfacción de los exámenes) a pesar de no cobrar, y que los alumnos se inscriban, aunque nadie haga una base de datos. He ahi la dolorosa verdad. Por el bien de las generaciones venideras, grafittearé en la puerta "Lasciate ogni speranza voi ch`entrate". Despues no digan que no avisé

Reconocer

2005-11-13T22:44:00.000-03:00

Me encontré con una ex-compañera de colegio. Es decir, yo la ignoré, dado que culpo particularmente a ese grupo de practicamente todos mis problemas psicológicos actuales, y ella me encontró a mí. Debe quedar claro ese punto. Se acercó (está igual que a los 14. De hecho, sigue sin cambiarse el peinado) y abrió la conversación con la frase "No te reconocí". Tuvimos la típica charla en la que le preguntás al otro hipócritamente "¿Que es de tu vida?" cuando a las dos realmente le importan mas los habitos copulativos de las mangostas norcoreanas que la vida de su interlocutor. Después se despidió y volvió a su mesa. Me quedé pensando. Es lógico que si alguien se te acerca y te dice "Como estás, tanto tiempo. Yo soy el primo del concuñado del ex de tu mejor amiga. Nos conocimos en la fiesta de Pepi", uno conteste "Cieeeeeeeeeeeeeerto, no te reconocí", sin faltar a la verdad. Pero es ilógico acercarse a alguien y decirle "No te reconocí" para abrir la conversación significando "Qué cambiada estás". Si realmente no me hubieras reconocido, no estaríamos teniendo esta conversación. O la estaríamos teniendo, pero pensando que somos personas que no se conocen. El habla humana es tan incoherente. ¿Cómo pretendemos que funcionen las cosas?

Historia

2005-10-30T02:35:00.000-03:00

Todos los virreyes, Saavedra, Rosas, Urquiza, Mitre, Sarmiento, Avellaneda, Roca, Juarez Celman, Alvear, Uriburu, Justo, Frondizi, Perón, Perón, Evita, Onganía, Levingston, Castillo, Farrell, Illia, Cámpora, Perón, Isabel, López Rega, Videla, Massera, Agosti, el Tigre Acosta, Viola, Astiz, Galtieri, Bignone, Menem, Menem, De la Rúa, Duhalde, Rodríguez Saá, Puerta, Kirchner, Cavallo, Martínez de Hoz, y podemos seguir contando gente que gobernó mal o peor.
Y, digo yo, si probaramos, un suponer, con alguno de izquierda???

aire y luz y tiempo y espacio (air and light and time and space)

2005-10-26T01:39:00.000-03:00

ya sabes, la familia, el trabajo,
siempre ha habido algo
en mi camino
pero ahora
he vendido mi casa, he encontrado este
sitio, un estudio grande, tienes que ver que espacio y
qué luz.
por primera vez en mi vida voy a tener un sitio y tiempo para
crear.

no, hijo, si vas a crear
crearás aunque trabajes
16 horas diarias en una mina de carbón
o
crearás en un cuarto pequeño con 3 niños
mientras que no cobras más que
el paro.
crearás como parte de tu mente y de tu
cuerpo
destrozados.
crearás ciego
mutilado
demente,
crearás con un gato subiéndote por la espalda mientras
la ciudad entera se estremece ante un terremoto, un bombardeo,
una inundación, un incendio.

hijo, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con la creacióny no crean nada
más que, quizás, una vida mas larga para
encontrar nuevas
excusas para no hacerlo.
-------------------------------------------------------------------------
you know, I've either had a family, a job,something has always been in the
way
but now
I've sold my house, I've found this place,a large studio, you should see the space and
the light.
for the first time in my life I'm going to have a place and the time to
create."

no baby, if you're going to create
you're going to create whether you work16 hours a day in a coal mine
or
you're going to create in a small room
with 3 children while you're on
welfare,
you're going to create with part of your mind and
your body blown away,
you're going to create blind
crippled
demented,
you're going to create with a cat crawling up your back while
the whole city trembles in earthquake,
bombardment,
flood and fire.

baby, air and light and time and space
have nothing to do with it
and don't create anything
except maybe a longer life to find
new excuses

NOTA: Bukowski para Bama, quien vive porque escribe y pinta colores con las palabras, aunque no lo vea, aunque sólo lo diga, aunque apenas rellene el márgen de los cuadernos de sus 11 materias, aunque sea yo la única que lo note.

SALLY

2005-10-23T01:35:00.002-03:00

Alguien dijo, quizás García Márquez, mi ídolo (aunque probablemente lo citó): "Si usted puede vivir sin escribir, no escriba". Linda máxima. Sin embargo, ¿que pasa si uno no puede vivir sin escribir, si es una de las pocas cosas que realmente lo completan, pero uno tiene 11 materias que manejar, más las presiones habituales del mundo moderno? ¿Qué pasa si uno está bajo la dictadura del reloj? ¿Cómo arriesgarse a dedicarse a escribir cuando sólo unos pocos elegidos logran vivir de eso?. Si uno no se permite el tiempo para que aflore la creatividad, es imposible. El autor de la tan poética frase olvidó incluir los terribles efectos del capitalismo sobre el arte, devenido, lamentablemente, mercancía.

EPA!

2005-10-23T01:32:00.000-03:00

Pasó el diecisiete de octubre y no dijimos absolutamente nada de Perón. Valórese nuestra discreción. (En parte, en honor a mi mamá, que se agarra estrilo cada vez que hago mi farsa de gritar "VIVA PERÓN y SU SEÑORA" por la casa. Tiene miedo de que alguien me crea)

Ingenuidad

2005-10-23T01:29:00.000-03:00

"¿Qué nos podría separar a vos y a mí?" Me pregunto retóricamente con esa mirada tan suya que transmite certezas, que ahuyenta miedos, que genera comunión con el todo. Era obvio que nos separaría lo mismo que nos unió: ser seres iguales de mundos distintos.

OREJA AL PASAR.

2005-10-22T01:46:00.000-03:00

(Por las calelcitas de la Facultad de Agronomía, en el famoso Bosque Encantado. Señora Paseadora de Perros, tironeada por las correas de tres canes en la mano izquierda, y dos en la derecha, siendo estos perros uno grande y otro pequeñiiiiito. Éste último se introducce, caminata d epor medio, debajo del otro.)

Señora Paseadora de Perros: -¡Pero, Puchi! ¿¡Qué hacés metiéndote ahí abajo!? ¡Vos sí sos un BARAJA!

NOTA: Cámbiese "Puchi" por cualquier otro apodito bobo para perros. Al margen, ¡¿ BARAJA?!!?!!?! POR FAVOOOOOOOOOOOOR

CORTAZAR

2005-10-21T15:45:00.000-03:00

45 minutos en la Autopista 1 (25 de Mayo, para los amigos), sin pasar de segunda. 30 grados afuera y 50 arriba del auto, que encima levanta temperaturaq porque se le pincho una manguerita sungudrule de algo y pierde agua. Se de lo que hablaba Julio en "La autopista del Sur"

2005-10-15T14:32:00.000-03:00

El hombre en la sombra.
Espera.
Quién sabe cuánto.
Quién sabe a quién.
Nubes de nada.

Yo sé
de sus brazos de abismo,
de sus besos de nieve,
de sus ojos de filo frío,
sueño de nada.

Alguna vez ví
en sus entrañas negras
un rayo de Sol
abriéndose paso.

Nadie
se enrosca en su esencia
como yo.
Nadie
entiende su brillo
como yo.

Nubes de sueños.

Nadie
nunca
nada.

Amor puro
a la luz de su sombra,

destellando
con su rayo de Sol,

muriéndose.

A vos te parece?

2005-10-14T15:52:00.000-03:00

Sally y yo habíamos visto "El Perro Andaluz", lo cual suscitó toda una serie de profundos análisis posteriores sobre el alcance del arte, qué puede ser realmente denominado arte, y esa suerte de temas que gustamos debatir las generaciones (como antes las viejas) de neo-bohemios. En medio de nuestras reflexiones, Sally dice "El otro día hablaba con alguien , creo que fue con Angie, pero no me acuerdo, que me dijo 'sabés cuántos artistas iguales o mejores que los grandes maestros deben haber pasado sin pena ni gloria. Sólo conocemos lo que quedó de eso'. Atenta a su discurso, me emocioné y le dije "La vez pasada comenté lo mismo con mi profesor de visión" Espacio de silencio absoluto. "¿O te lo dije a vos?" le pregunté. Sally contestó con una explosión de risa que me arrastró con ella. Media hora debatiendo sobre una conversación que ya habíamos tenido, y que ambas reflejamos en otra gente. Hemos llegado a nuevos y peligrosos grados de alienación.

2005-10-12T23:16:00.000-03:00

ODIO a Daddy Yankee

PIZARNIK

2005-10-11T00:19:00.000-03:00

Una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo.

La rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos.

NOTA: Dedicado a Mr. Sandman, que la aprecia igual que yo...

Lejanía

2005-10-11T00:16:00.000-03:00

El pedazo de mar que se llevó la costa ha vuelto, devolviéndome ese aire salado de la felicidad.

Gracias por dejarme completa otra vez, Bama...

Son tus olas las que mueven el barco de mi vida.

Mitades

2005-10-10T00:34:00.000-03:00

Me falta una mitad. No la sentimental. Sino la mitad que entiende, la mitad que pelea, la mitad que sabe, la mitad que ayuda, la mitad que se ríe, la mitad que gasta, la mitad que duerme, la mitad que solloza en silencio, desahogando las lagrimas que mi espiritu no soporta, ahorrandome el dolor, la media veronica que completa mi existencia, la mitad que me pega, la mitad que acaricia con la miel de su voz, la mitad de ojos abiertos, la mitad que salta al vacío, la mitad que cree, la mitad que busca más allá de lo buscable, la mitad que atraviesa los púrpuras horizontes, la mitad que cae, la mitad que se asusta,la mitad de color, la mitad que exige, la mitad que arde. Esa mitad que le da un poco más de valor a todo.
Sally, te extraño.

oops

2005-10-05T00:04:00.000-03:00

Tomarse en joda economía porque unos "ya la tuvo" o porque uno necesita vivir, o porque le da fiaca estudiar, o porque "tiene facilidad" es, decididamente, una muy mala elección.
(Corre para psico, Sally?)

2005-09-28T23:07:00.000-03:00

No sé muy bien qué poner, gente... Mi vida está obrando de bajón patológico y pendular...
Lentamente las espinas se vuelven alfileres clavados muy adentro...
Todo se vuelve un mar de sangre...

Sinceramente

2005-09-25T23:59:00.000-03:00

A ver, a ver. ¿Cuál es el problema de la gente buscapleitos como El Conde de Montecristo? ¿Ocultandose tras un nick literario para ocultar su mediocridad? Puede ser. Pero no me meto. Despues de todo, mi seudónimo de escritora es Ursula Iguaran. Tal vez tiene traumas de pequeño y gusta de atacar directamente a gente que no conoce. Le informo que hay algo llamado diplomacia, que dicta que usted puede expresar cualquier expresion respecto a nuestros escritos, mas no atacarnos como personas.
En cuanto a su comentario sobre los Beatles que, por haberse separado, son anacrónicos en el siglo XXI, le comunico que Alejandro Dumas (de quien usted tomo ese simpatico nick, vanagloriandose de sus conocimientos), también murió. Y también ha muerto Picasso, y Van Gogh, y Sartre, y Nietzche, y Ghandi, y Dotoievski, y Cortazar, y Copernico, y Galileo, y Da Vinci, y MArlon Brando, y Piazzola, y el Che Guevara, y John Lennon, y George Harrison, y Jim Morrison, y Cervantes, y Shakespeare. Queda de ellos su obra. Y si usted propone que nos olvidemos de las grandes obras de la humanidad (Quizás lo unico por lo que la humanidad vale la pena), simplemente porque vivimos en este siglo y esas grandes mentes ya se apagaron, expreso mi mas firme disenso.
Por otra parte, se burla de nosotras por hablar de "trivialidades" en épocas como las que corren, con los desastres correspondientes, y, paradójicamente, marca su mensaje con expresiones anglosajonas (Como el "Hello" utilizado en el slang estadounidense para llamar la atencion ironicamente sobre alguna cuestion). ¿Ignora acaso que el imperialismo es el culpable de la mayor parte de las catastrofes que tanto lo aquejan? Y sin embargo, demuestra haer sido dominado, como una oveja mas del rebaño. Lo lamento por usted. Además, nosotras hablamos de lo que nos da la gana en el blog, y no vamos a aceptar sus desmerecimientos precisamente por estar seguras de lo que valemos como personas.
En fin. Si no le gusta, es su opinión, pero no venga a molestar. Agradecemos de corazón sus comentarios.

COROLARIO, GIIILL!!!! TRAAAAAAAA!

2005-09-21T21:14:00.000-03:00

FELIZ PRIMAVERA, GENTE!!!!
Espero que se hayan divertido tanto como yo.

Ehm... Entre generar hipótesis acerca de los teléfonos y escucharlos... no sé qué es peor, Bama... Lo lamento, loca 'e mier...
Quién está más al pedo ahora???!!!

Corolario a lo de Sally

2005-09-21T20:57:00.001-03:00

Yo estoy preocupada. Lejo de ponerme a contar los rings de los teléfonos (Tas un poco al pedo o me parece, Sally?), yo escucho teléfonos sonando dondequiera que este. Generalmente, me levanto (valórese el gasto de energía) y busco el mio. Lo miro. No suena, ni mucho menos. Otras veces empiezo a alterarme, golpeandome la cabeza al grito de "Está sonando un celular, está sonando un celular", causando la alarma de mis amigos que miran sus respectivos celulares y me miran asustados. Yo no sé si los escucho como síntoma que anuncia la proximidad de un ataque de stress, porque estoy alienada en plena era de telecomunicaciones, o simplemente como reflejo de mi deseo de que la gente me contacte.
Conclusión: Estoy hasta las manos.
Ah, al margen, odio que todo el mundo tenga celulares con pantallita de color, juegos interactivos, conexión a la estación espacial MIR, que saca fotos, te despierta y te hace un par de huevos fritos si no comiste. GENTE, ¿Qué nos está pasando? No cedamos al espíritu del capitalismo y la obsolescencia planificada. Un celular, si bien es práctico, debería mantenerse simple. Es simplemente un teléfono portátil para poder llamar desde lugares inverosímiles (Por ejemplo, cuando se te queda el auto en la ruta a Berazategui), o para que te contacte la gente y te pueda decir "Sos un gil. No estás nunca en tu casa" y vos le contestes "Ya sé marmota, para eso tengo un celular, que de ninguna manera hace huevos fritos" mientras salis discretamente de tu clase de Sociedad y Estado. O Algebra I. O Introducción al conocimiento de la fisonomía del pajarito. Ponele X, qué más da. Aunque capaz opino todo esto de envidia, porque no hay forma humana en que me pueda bajar el ringtone de una canción de los Beatles, y toda la gilada anda con "la guitarra de Lolo" o "(I cant get no) Satisfaction" a cuestas, y en technicolor, que es como la polifonía de la imagen.
No importa. Acepto mi lugar en el tranquilo, calido, pero peligrosa y crecientemente digitalizado tercer mundo.

POR SUPUESTAMENTE

2005-09-21T20:50:00.000-03:00

¿Vieron los tonos (los "rings") que escuchamos cuando llamamos a alguien por teléfono? Yo no quiero decir nada, pero simpre el silencio entre la tercera y la cuarta sonada es más largo que el que está entre la priemra y la segunda, o el de la segunda y la tercera... Me da bronca. Encima, si llegás a escuchar esa maldita cuarta sonada, es porque te atiende el contestador. O, en el mejor de los casos, no te atienden más. Es un garrón.

Esto mismo funciona también cuando a uno lo llaman. No llegás, el maldito teléfono (o el tubo inalámbrico)estás lejos... Lo alcanzás... Va por el tercer "ring" (o "pi-pi-pi") y hasta que las ondas de sonido arriban en el artefacto para la cuarta sonada pasa un montón de tiempo. Lo cual te lleva a pensar que ya cortaron (la típica ley de Murphy). Pero no, es simplemente que hay más silencio entre la tercera y cuarta sonada.

Tan simple como eso. Casi una ley científica.

Es eso, o una ilusión auditiva.

Sally

NOTA: ¿¡YO?! ¡¿LOCA?! NAAAAAHH!

Triste Realidad

2005-09-21T20:48:00.000-03:00

-Mami, ¿Me contás un cuento?- rogó Ezequiel desde la cama. -Bueno- dijo Clara, y se sentó junto a su hijo. - Había una vez, hace mucho, mucho tiempo, un reino muy, muy lejano que ya no existe más. Vivía en ese reino un hombre muy malo, que quería ser mago, pero nadie le quería enseñar los trucos de magia, porque sabían que la utilizaría para hacer el mal. Este hombre, entonces, aprendió algunos de los trucos de Adolfo Alfredo Aconquija, el brujo personal del rey. Aprendió, de a poco, y con mucha práctica, a hacer desaparecer cosas. Bancos, lápices y todo tipo de objetos desaparecían bajo sus conjuros. Más tarde, logró borrar animales de la granja de sus vecinos. Entonces, decidió asistir a una escuela de brujos, en otro reino, cuyo director no hablaba su idioma. Él, y tantos otros compañeros de clase, aprendieron los secretos de este arte. Un día, este hombre logró lo que tanto ansiaba: hacer desaparecer personas. Se dirigió entonces al palacio, decidido a volverse rey. Contaba con varias ventajas. En el palacio sólo quedaba la reina, porque el rey había muerto, que era incapaz de manejar el reino, y Adolfo Alfredo Aconquija, que no presentaba problemas. Tomó entonces el poder, y quiso demostrarle al pueblo los trucos que había aprendido. Empezaron a desaparecer entonces, los habitantes del reino. Desaparecía gente de cualquier edad, y de cualquier religión. El problema es que el rey, que creía ser mago, nunca había aprendido a reaparecer las personas que se iban. Cada vez menos gente quedaba en el reino. Los habitantes que aún no habían desaparecido intentaron quejarse, pero estaba prohibido mostrarle al rey que había algo que no podía hacer. Ofendido, y con el orgullo herido, el rey optaba por desaparecer entonces a todo aquel que se quejara de su reinado. Así pasaron muchos años de tristeza en ese reino lejano. Los otros reyes, que gobernaban territorios cercanos, imitaban los trucos, intentando alcanzar al rey de nuestra historia. Un grupo de jóvenes, finalmente, decidió combatir al peor rey que habían tenido.- -¿Y no tenían miedo?- -Claro que tenían miedo. Todos tenían miedo. Pero eran muy valientes. El reino ya no era como al principio. Muchos de los reinos extranjeros se habían enterado de lo que estaba pasando, y no les convenía. El rey había dado muestras de su debilidad. Estos jóvenes entonces, empezaron a organizarse, y cada vez eran más. Se reunían en secreto, y armaban un plan. Finalmente, lograron entrar al palacio y echar al rey, que se refugió en otros reinos. Todavía había mucha gente que estaba de acuerdo con él. Y desde entonces, los jóvenes luchan para que la gente no se olvide de ese rey, y de lo mal que dejó el reino, lleno de corazones destrozados.- Clara se levantó, besó a su hijo con más fuerza que nunca en la frente, y se alejó hacia la puerta. Cuando apagaba la luz, escuchó la voz de Ezequiel que preguntaba: -Mami. Si el señor ese no era mago en serio, ¿Adonde iba toda la gente?- Clara luchó contra el nudo en su garganta. -El rey escondió a toda esa gente en cuevas sin entrada ni salida. Hasta que un día, todos ellos aprendieron a volar y se alejaron, surcando el cielo, adonde no pudieran molestarlos más.- -¡Qué bueno que se escaparon! Volar debe ser lindo- -Sí, Eze, ¿Verdad que sí?- Clara apagó la luz y salió del cuarto, mientras ríos de lágrimas borraban su historia.

Siguiendo la tendencia milanesera

2005-09-18T06:00:00.000-03:00

(Si no, chequéen wwww.esomismamente.blogspot.com)

Palabra del mes: GIL

Frase de moda: "No tira nada", o bien, "bardo y bajón"

Gracias a Gabriel Panza por tanta magia.

Las arrobas

2005-09-18T05:50:00.000-03:00

Odio tener que pulsar "SHIFT" y después el maldito 2. No le hallo sentido. Sé que es así (o con algún código del tipo "ALT" + "inserte aquí su seguidila de números"), pero detesto hacer ese trámite cada vez que tengo que escibir un mail. Afortunadamente las direcciones de páginas sólo tienen puntos. Y letras. Eso sí es calidad.

Un hurra de mi parte para todo aquello que no necesite las malditas arrobas.

S@lly.

(jua jua)

Chascarrillo

2005-09-15T22:34:00.000-03:00

Digamos que estuvieron en el PlP, viendo a "CA", "N" e "I".
"CA" deja de cuelgue a "N" e "I".
"N" dice: "Hey, hagámosle una persecuta a CA porque me va a escuchar!!!".
"I" responde, codo a codo, firme al pie del cañón.
"CA" sale, y se pasea con... digamos "x"... por un puentecito, directamente arriba de "N" e "I", que creen no ser vistas por "CA".
Al pensar esto, "N" dice: "nos tomamos el palo" en una posición cobarde.
"I" ve que "CA" continúa el recorrido del puente y baja, quedándo directamente detrás de "N" e "I".
En ese momento, presa de un ataque de estupidez, dice -ALTO Y CLARO-:"Che, "N", nuestros pasos se re escuchan...", quedándo como un ejemplo obvio de estupidez infinita.

No fue chistoso en el momento (menos para "CA", en su soberbia sin igual), pero después de unas horas quedó tan en evidencia la pendejada gigantesca de "N" e "I", que quedó como hito histórico.

Chascarrillo de mal gusto.

Para vos, Mariel, que lo mirás por TV. O por monitor de PC, mejor.

Sally

2005-09-13T22:37:00.000-03:00

Mi profesor de Sociedad y Estado concluyó su explicación: "El siglo XX es, realmente, un siglo impresentable". ME pareció el adjetivo más copado aplicado a un siglo, y me alegró mi horrendo lunes.

Cuento II

2005-09-12T22:26:00.000-03:00

En la playa, lentamente se hacía de noche. El cielo estaba cubierto de espesas nubes violetas. Hace días que la tormenta amenazaba con desatarse. Corría un viento frío, cargado de arena. Más lejos, las olas rompían contra la escollera vomitando espumarajos blancos.

En el horizonte, iluminado por la intermitente luz del faro, se divisaba un pequeño barco, que luchaba por mantenerse a flote en el mar picado. Después desaparecía entre las olas, y resurgía, sin resignarse a su destino, como una metáfora de la lucha por la vida.

La tempestad se desató tan abruptamente que apenas le dio tiempo a una gaviota de ponerse a resguardo, evitando que la arrastrara el viento. Fue un relámpago, y un sonido crujiente que parecía estar quebrando el cielo en pedazos. Y después la lluvia. Eran gotas pesadas, casi blancas contra el púrpura de la noche, que envolvían todo, de a montones. El viento se intensificó, arrastrando gélidamente todo lo que no estuviera bien sujeto. Y allá se fue la gaviota, aleteando desesperada e inútilmente.

Otro trueno, potente, iracundo, y un rayo cayó sobre el muelle, partiéndolo en dos. No era una tormenta como las otras. Habría de durar sólo dos horas, pero sería la más devastadora que se podría imaginar. Las olas crecían cada vez más, estallando estruendosamente contra la orilla, y retrocediendo arrepentidas con velocidad, sólo para formar una nueva ola, aún más alta y más grande. No había ningún ser vivo a la vista. Sólo la tormenta, a su libre albedrío, ocupándolo todo y llevándoselo consigo.

Él estaba sentado en la arena, indiferente a la catástrofe que lo rodeaba, mirando el mar furioso, y protegiendo su cigarrillo de la lluvia que lo cubría, llegándole hasta los huesos.

En el barco, yacían los cuerpos de los 6 hombres que hacían las veces de tripulación, y que volvían de algún lugar lejano. Todos degollados por el mismo pequeño cuchillo que ella había escondido en su ropa interior cuando la encontraron. Y ella ya estaba lejos, luchando contra la ira de las olas que en vano intentaban arrastrarla hacia el fondo. En donde ella venía, nadar contra la marea era un ejercicio cotidiano, y su cuerpo, en apariencia frágil, se engrosaba, y se volvía fuerte, y se fusionaba con el agua. Hacía ya 2 días que la habían descubierto, y había navegado con aquellos hombres. Y hacía 3 que se había subido al primer barco que vio, y se había escondido bajo una manta, para dejar atrás su ciudad y sus recuerdos, y las amenazas de su madre y de la policía. El primero en verla fue el más joven del barco, que también fue el primero en morir, más tarde. La presentó al resto de los hombres. Se rieron de ella porque no hablaba su idioma, y no la tomaron en serio, por su corta edad. Pero ella les había enseñado. Porque había aprendido demasiadas cosas que no quería saber en sus 18 años de vida. Una noche, en su cama, se aburrió. Se aburrió de no comprenderlos, se aburrió de los discretos manoseos y se aburrió de sentirse envuelta en una soledad extraña en la que los demás formaban parte de un mundo que ella no conocía, y al que nunca podría entrar. Y decidió exigir respeto. Se levantó, cuchillo en mano, y cuarto por cuarto, cama por cama, los degolló sin detenerse a escuchar súplicas, mientras dormían. Excepto al primero, al más joven. Era el único con cuarto propio, y estaba despierto. La vio entrar, y, aunque no entendió sus frenéticas palabras, ella vio el temor en sus ojos. Lo apuñaló, al borde del llanto. Después, al terminar la masacre, decidió arrojarse al mar, para llegar a la playa. No podía llegar al puerto en un barco que transportaba cadáveres.

Llegó cansada, y la tormenta todavía arreciaba. Estaba empapada. Se escurrió el pelo, y miró a su alrededor, y lo vio, tan atónito como ella. Él creyó que era todo una visión, producto del frío, y del agua, y se paró para cerciorarse. La agarró del brazo. Era real. Extremadamente real. Y preciosa. Ella parpadeó, bajando sus ojos verdes, y acercándose a su cuerpo. Ya no tenía que estar a la defensiva. Podía confiar. Se abrazó al pecho de ese hombre extraño, y compartieron el resto de calor. “¿Como te llamás?” probó él. Pero ella no lo entendía, y le sostuvo la mirada interrogatoria, balbuceando cosas en su idioma. Con gestos, él le preguntó si tenía frío, y ella contestó que sí. Se volvieron a sentar en la arena. Él la tomó del mentón, y levantó su cara. Buscó su boca, y ella respondió. De pronto, la lluvia no importó, y el frío desapareció. Sólo existían ellos, retozando sobre la arena, como una pareja que se conocía desde hace años, sin pronunciar ni una palabra, y sin embargo, perfectamente sincronizados. Cuando terminaron de hacer el amor, la tormenta había amainado. Él se durmió sobre una almohada de ropa húmeda. Ella, sobre su pecho. Cuando despertó, ella ya no estaba. Intentó recordar su olor, sus formas, cualquier cosa. Volvió caminando, y encontró un cuchillo pequeño y delicado, casi cubierto por la arena. Lo guardó en su bolsillo. En algún lugar, un barco sin vida llegaba a puerto.

Es lo que hay

2005-09-12T22:24:00.000-03:00

....
Tengo la mente en blanco. Me levante a las 5 de la mañana y tengo la garganta inflamada. Sepan disculpar.

Ambiguo

2005-09-09T14:17:00.000-03:00

Conesa toda en subida. Te la debo.

Sally

La UBA (y van...)

2005-09-08T23:44:00.000-03:00

LA UBA solo acepta cambios de horarios con presentación de un certificado laboral que diga, concretamente, que estás ocupado en los horarios en los que cursas.
Creo que es injusto. Se debería permitir aducir otros motivos. Por ejemplo, amistad. Así, yo presentaría una petición que dijese "Solicito cambio de horario porque toy solita, y la Srita. Sally, que cursa a la mañana, es muuuuuuuy mi amiga", y un certificado de Sally que dijera "Certifico que la Srita. Bama es, como afirma ser, mi amiga. Muy mucho". Ante semejante evidencia, una persona caritativa del departamento de alumnos diría "Así, pues sí". Y chau historia.

El bajón

2005-09-07T22:51:00.000-03:00

¿No creen que hay momentos en que el optimismo rompe las pelotas? Yo en general le pongo buena onda, pero cuando uno está bajón, lo peor que te pueden decir son mierdas como "hay cosas peores", "son cosas que pasan", "pensá en el hambre en África","ya va a pasar", "bueno, no es para tanto",o "dejá de llorar". Punto uno: el bajón es algo profundamente egoísta. En esos momentos, hasta al más socialista de los socialista le importa un carajo la gente que la pasa peor. Lo importante es el propio bajón.
Punto 2: No lloro porque quiero, no es algo controlable. Además, una de las mejores cosas de estar bajón es regodearse en su propia angustia, llorando a lo María Melatos hasta mas no poder y después dormirse de cansancio. Así que, ¡NO JODAN!

Miren, caras deformadas de gente del rock, cine y deporte